И вот у меня есть индийские серьги с павлинами.
И маленькая этническая сумка из кожи и ткани.
И новая татуировка на руке.
Я чувствую, что всё это, появившись, было прописано заранее в книге желаний, по пунктам.
И сейчас проставилось галочками.
Я по-прежнему сдвинутая по фазе.
Я не умею возвращаться в реальность.
Я перманентно открываю однотонные двери комнат в лабиринтах своего мира.
И закрываю на ключ.
Не Тула-14, не лазерный, не ТМ-01...
И даже не ТМ-04.
Название этого ключа я не знаю, но он один на все комнаты, и работает слишком идеально.
Не стачиваясь годами.
Я прихожу в эти помещения, находясь где угодно.
Я стою у бирюзовых стен, затем лежу на белом полу с длинноворсным ковром.
Там тепло, не жарко и не холодно - как надо.
Там никто меня не обидит и не напомнит о плохом.
Там нет звуков, которые я не хочу слышать.
Там есть место для меня и моей любви.
И, пожалуй, это одно и то же.
Мы сливаемся воедино.
Главное, чтобы так было всегда.
Одно неловкое движение, и комнаты станут больничными палатами.
Как бывало, к сожалению, много раз.
Слишком много раз для такой впечатлительной девочки.
Холодные стены пустых комнат.
Белый мишка с шарфом на шее.
Чтобы не заболел...
Слишком зашкаливает, куда девать - не знаю.
Это свойственное мне неизвестное психическое расстройство -
слишком ощущать.
Наверняка, в медицинских диагнозах такого не значится.
Эдакая печать в карте больного - на первом странице, чтоб всем понятно -
"Слишком ощущает".
Стихи, украшения, рисование, фотографирование?
Увольте.
Так стандартно уже.
Я бы не отказалась вместо сдачи курсовой в сентябре уехать в Индию.
Одеть сари, купить украшение от уха до пирсинга носа.
Поставить точку на лбу, и слиться с местными.
И никаких там интернетов и пустых слов.
Я хочу в путешествия, катастрофически сильно.
Минуты летят странно, переливаясь апельсиновым соком в стаканы...
Минуты летят странно, когда я ем блинчики, которые проехали тысячи километров из одного города в другой.
Блинчики, которые в маленьком городе сделала моя бабушка.
Она прокручивала через мясорубку (я помню её детально, поэлементно) говядину.
Я помню, как мыла эту мясорубку и собирала её.
Бабушка делала тесто (я помню скалку, светло-коричневую, деревянную).
Завернула в тесто фарш.
Положила блинчики в морозилку.
Потом в сумку-холодильник.
И сумка-доставилась в Петербург на машине.
И вот на столе эти жареные блинчики.
Так ведь можно и с ума сойти.
Вам, может быть, смешно.
Но меня это вскрывает, правда.
Это круче того факта, что появились айфоны и макбуки.
Когда-то их не было.
И люди писали друг другу письма, и частенько переписывали, если клякса.
Удивляют блинчики, а не айфоны.
Опять это "слишком ощущает".
Легче было бы быть максимально типичной девушкой мегаполиса.
Хотеть пить мохито на аперитив по вечерам эври дэй и дозаказывать блю курасао.
Ходить в клубы и фотографироваться в Геометрии.
Носить только каблуки, и даже в продуктовый около дома - с макияжем.
Но мне отчего то на всё это нестерпимо похуй.
Просто хочется закрыть глаза,
и я в своих комнатах.
И стены не больничных палат,
а бирюзовые.
13 08 11