Из раны сочится мед,
Пока твоя боль жива,
Я знаю, что кровь пойдет,
Когда иссякнут слова.
Лора Бочарова, «Мед»
Любишь коктейли? Хмельные, безалкогольные, шипучие, холодные, ароматные… Или тебе по душе что-то большее? Настоящее, без примесей? Благородное? Или просто очень крепкое, отключающее сознание за один раз, за один глоток?
Пил ли ты то, от чего по лицу текут слезы и сбивается дыхание? Это не алкоголь. Пил ли ты то, от чего перестаешь замечать все вокруг и кажется, что ты умираешь? Это не яд. Нет ничего слаще и одновременно отвратительнее знойно-тягучего напитка из собственных чувств и ощущений, ведьминского зелья, настоянного на одиночестве, несбывшихся мечтах, пережитых страданиях и слезах.
Знахарки собирают травы на рассвете, пока на них еще искрится роса, пока они еще не проснулись и в них есть какая-то особенная целительная сила. Вместо цветов я собирала чувства, бродя по холодному зимнему полю, – черную печаль, лиловую страсть, туманно-сиреневую надежу, бледно-бирюзовую грусть и лимонно-желтую радость... И исколоты руки колючками сомнений, я добавлю их в этот напиток. Вытряхну туда сердцебиение, розовые лепестки поцелуев и смешаю с несколькими каплями боли. Пусть кипит. Ласковые слова и обещания добавят пряности вкусу и придадут больше изысканности.
Когда отвар остынет, перелью его в кубок. У меня есть еще кое-что, что нужно добавить в это зелье. Ложь и предательство. Без их горечи композиция не была бы такой завершенной и полной. Они не нарушат хрупкую гармонию, но лишь оттенят вкус.
Гурманам мое зелье пришлось бы по душе, но не каждый бы отважился его попробовать – боятся. Слишком привыкли себя жалеть и ограждать от страданий. Легче ведь ничего не чувствовать, легче уйти и спрятаться, проиграть битву с самим собой. Легче оставить другого человека умирать от сердечных ран, упиваясь собственной сообразительностью и величием, скрывая под высокомерием трусость, а под гордостью дрожащие от страха колени.
Но я эгоистична, я не буду ни с кем делиться. Какое мне дело до чужих проблем, если никто не может решить мои? Разрешите мне выпить этот кубок самой. До дна. Он почти полон и его содержимое играет всеми цветами радуги. Сколько приятных воспоминаний, сколько горьких мгновений, сколько радости и печали…Не много ли? Нет, не много, в самый раз. Мне хватит именно столько, ведь пропорции соблюдены идеально. Каплю за каплей. Я захмелею и вскоре забудусь, переживая заново все, что мне выпало испытать.
Погоди, там ведь что-то осталось на дне? Присмотрись. Видишь? На первый взгляд, это ничего не значащий осадок. Однако его яркий кроваво-красный цвет говорит о чем-то, не так ли? Неужели ты не видишь, что это любовь? Ее изначально не было среди других ингредиентов, но она появилась сама собой. Ее я оставлю для тебя. Пей. Я хочу, чтобы ты ее почувствовал так же, как и я.