Быт поладил с дождём, в поговорку почти что вошедшим:
Сушим дома бельё, делим небо на соты зонтов.
И шатается дождь день и ночь городским сумасшедшим,
Донимая наш слух шепелявой невнятицей слов.
Впору ладить ковчег, мы ж - по памяти - сани да лыжи,
Город мякишем хлебным развалится, видно, к утру,
И старается зря старый дом, наживающий грыжу,
Удержать на весу водосточные вывихи труб.
Как нам быть, от унынья невзвидевшим белого света,
И терзаем беспомощно снимков цветных вороха,
Наизусть затвердившие дни прошлогоднего лета,
Как любимые строки обычного, в общем, стиха.