В город пришла осень.
Не золотом и багрянцем шуршащей под ногами листвы, не аппетитным румянцем спелой рябины – насморком и кашлем, пронизывающим до костей ветром, выдувающим из души остатки воспоминаний о прозрачном тепле белых ночей.
Воздух пропитался непрерывным дождем. Нева набухла и понеслась на опоры мостов, выбросилась на берег и легла, задыхаясь, на брусчатке, словно кит.
В Петербург пришла осень. Вечная осень. Не оставляющая места памяти о весне, о лете, о тепле, о… Серое, серое небо; ветер, пробирающийся в самые укромные закоулки , выискивающий щелки, легкомысленно оставленные в одежде, не желающей признавать смену власти, не спешащей подчиняться закону холода, и расплачивающейся за это. И дождь.
Это просто осень пришла в Петербург.