- Слушай! – папа зашел в комнату, - Ты бы напомнил мне 3 октября, что у Сергея Есенина День рождения будет. Забуду ведь! Памяти совсем не стало.
… Да и поэтов, что-то на Руси не видно. Есть, конечно, и поэты. Только некому слушать их. А они от этого петь перестают.
Страшное дело, ведь! Страшное дело!
Чтоб в России и не было поэтов! Чтоб в России их не слышали!
Правда, время такое – «поэты не в чести», сейчас другие персоналии – «цвет» России. Если бы журнала «Форбс» не было, то и о них бы не знали. Сидели бы они в тине и не квакали. Не любят они своим комсомольским и партийным прошлым «глаза мозолить». А, и правильно делают!
Да, время настало! Все ищут,- где глубже. Не читают ведь «Премудрый пескарь» Михаила Евграфовича. Жаль! Так бы знали, чем всё это кончается!
…А про рыб холоднокровых – это я правильно! Философия рыбы – это не философия кита. У него ведь, как у человека – 36,6 градусов - точка минимальной теплоёмкости для воды.
Это киты, когда дорогу домой найти не могут, на берег выбрасываются, а рыбы…!
А, им хоть где, - лишь бы глубоко! Холодно в крови – откуда тепло в душе будет?
… Ты знаешь, чем сегодняшнее время отличается от всех предыдущих?
Не знаешь?!
… «Сегодня родители боятся, чтоб его ребёнку кто-нибудь не навредил, или, не дай Бог, убил бы. А раньше, - родители боялись, чтоб их ребёнок кому-нибудь не навредил, или не дай Бог, убил бы кого!» О-о-о!
Жалко людей! Своими руками делают человека, который первыми «в расход» пустит именно их – матку с папкой.
О чём это я?
А-а-а! Не читают никого из тех времён, когда за другого боялись.
Родят для себя любимого, из страха одиночества, чадо-чудо, дуют ему в задницу до лет восемнадцати, пылинки с него сдувают, его жизнь своей заменили, а потом от одиночества страдают и умирают одни в пустой комнате-норе.
Рыбы! Зато глубоко и жратвы вдоволь!
Бедные сами, бедные их дети! В смысле не «бедные», - в смысле «обделённые».
Ну, «несчастные люди», в общем….!
Зато жратвы вдоволь! Только для чего жрать? Чтоб….? Прости Господи за мысли!
Да и читать им зачем, - теперь-то!
- «Никому от них ни тепло, ни холодно, никому ни чести, ни бесчестия, ни славы, ни бесславия... живут, даром место занимают да корм едят», - грустно процитировал папа.
- Поэт, это ведь, брат, - невольник! «Невольник чести!» - папа прокрутил дырку пальцем под потолком.
-Должо-о-о-к!- вспомнил я такой же крутящийся палец, торчащий, в каком-то детском фильме, из-под воды.
- Не забудешь, напомнить-то? А то обидчивый был-то Сергей Александрович! А ну как прознает, что забыли?