Песок...

Сквозь пальцы времени песок течёт… Неотвратимо? Мимо? Криво? Какое слово с тем сопоставимо, что ощущаешь ты?.. Ты замки лепишь из него мечты, которые разносит в прах случайный ветерок… Или пытаешься взрастить на нём цветы. Любви? Надежд? Достатка? Ты замираешь сладко, увидев первый стебелёк… Но так всегда сух времени песок, что ты, пытаясь влагу сохранить, всё мечешься, порой теряя нить… рассудка?.. Совести?.. Но как же быть?! Всё в ход тогда идёт – пот, слёзы, даже кровь, но всходы засыхают вновь и вновь… И остаётся лишь песок один – судьбы в одном лице слуга и господин…