Сентябрьская блёклая просинь,
в покосах застыли стога...
А сердцу не верится в осень,
в косые дожди и снега.
В прощальном осеннем наряде
берёза у речки стоит,
плакучее золото прядей
мне вслед на ветру шелестит.
Не спорю с судьбой я, не ропщу
и всё принимаю вокруг.
Но мне в облетающей роще
недавно припомнились вдруг -
гроза на июльском покосе
и жадность настойчивых рук,
и косы, и женские косы,
и сердца неистовый стук.
Невесело мне почему-то,
и снова на сердце щемит.
Ведь новой листвою кому-то
берёза вечной зашумит!
В июльских рассветах и росах
ей долго с улыбкой стоять,
а в августе снова в тех косах
блеснёт золотистая прядь…