Осень, я открываю тетрадь.
Видишь, косые линии - дождь.
Строй за строем раненая рать.
Прописи...кто хромой, кто вождь.
Тянутся пленные буквы сквозь слезный кап
Гонит, гонит прочь их худой творец,
Сердцевина его хоть черна - хрупка,
Скоро ль, скоро параду придет конец?
Снова челкой -ветром листок задет...
Поздно-поздно снова, и дремлет бог,
Тот, который хромых произвел на свет,
Тот, что челкой-ветром метет листок...