В твоем лете все так понятно. Рваные мысли, минус пятнадцать. Мертвые птицы. Озябшие пальцы. Вместо "могу и хочу" - сомневаться.
А в моей зиме- плюс пятнадцать! Сугробы ввысь теплой линией. И соловьиные пляски на желтой воздушной лилии.
Я мозговала… грустно так...
Отпускай, иль неволь...
Минус пятнадцать на плюс пятнадцать…
Получается ноль.