Дождь. Осенний дождь. Сиротство осени.
Всё в серой дымке забвения и печали.
Может это пыль с души слетает и окрашивает дождинки в цвет уныния.
Золотое убранство сентября и октября оказалось фальшью.
Всё потемнело. Поржавело. Почернело.
Сирый дождь ноября беспрерывно стучит в окно.
Неотвратимо, как наступающая зима.
Необратимо, как ушедшее лето.
Осенний дождь просится в дом.
Монотонно. Настойчиво. Навязчиво.
Он плачет. Стонет. Грозится. Беснуется.
Я закрываю окна и запираю двери моей души.
Серо. Сыро. Зябко.
Я хочу перечитать письма твоей любви.
А их нет.
Они облетели разноцветной листвой.
Исчезли последней стаей перелётных птиц.
Унеслись белой летучей паутинкой моего бабьего лета.
Я протягиваю руку для прощания.
И, непостижимым образом, мои пальцы переплетаются с пальцами твоей руки.
И я осознаю, что твоя рука-это смычок для скрипки моего сердца, которое надрывно поёт песню расставания.
Песню прощальной любви, которая не успела родиться.
Дождь всхлипывает уходящей мелодией, которая не смогла прийти.
И мы покидаем эту осень, чтобы в ней остаться...
Фото автора