Тесно, темно, душно… тьфу ты!!!
По идее с меня снимали мерку, но нет – же блин, на пару – тройку сантиметров всё равно ошиблись. Между основой и крышкой моего гроба есть промежуток (естественно из-за «отличной» работы гробовщика), хоть щель и не настолько большая что - бы уловить дуновение ветра, но вполне для наблюдения за миром…
Небольшая комната, пару раз мелькали лица родных, но в основном чьи-то незнакомые моськи…
Причём, эти самые моськи и трендят больше всего о том какой я был хороший, добрый, честный… Угу, ну прям ангел… крылья в хим – чистке, нимб на подзарядке! Задолбали!
Я стараюсь не шуметь, лежать не подвижно, мёртвый как-никак… положение обязывает. На той стороне всё не затыкаются. Ну люди! Ёб вашу мать! Хорош пороть чушь! Вот, например – седовласый низкорослый дядька, явно с большого бодуна начал задвигать про то, каким я был «мужиком» и что он чуть ли не стоял за моей спиной, подсказывая, что делать чуть ли не с пелёнок. Хм, чувак… ТЫ ВООБЩЕ ХТО?! Тут подключилась некая худощавая дама вытирая сухие глаза пролепетала что вроде как я слишком рано умер, не успев увидеть этот мир и оказывается (!!!) я делился с ней всеми своими радостями и горестями… хорошо что крышка гроба закрыта – никто не видит как я давлюсь от смеха…
Люди всё появляются и появляются, соревнуясь в слащавости речей и напускном горе, хотя, на лицах нарисовано абсолютно другое.
Кто-то судорожно вспоминает – как меня вообще зовут (точнее – звали), кому-то не терпится добраться до поминального стола, у кого-то склеила ласты собака, кто-то разводиться, у кого-то жена сбежала с любовником, у кого-то мужа застукали с другим мужиком… кто о чём, короче говоря…
НА КОЙ ХРЕН ПРИПЁРЛИСЬ?!!!
Наконец информативный мозговынос этих лицемеров закончился, и деревянный ящик подхватили четверо в штатском. В нос тут же ударил запах алкоголя… ну что б вас… хотя… а, ладно, хоть понюхаю напоследок. Естественно стол ломился от спиртного, но встать и хлопнуть стаканчик на посошок… неудобно… мёртвый же, как-никак…
Путешествие начинается… мне говорили как-то «тебя ещё на руках носить будут», вот уж не думал, что это будет так буквально.
ААААА! Что б меня черти дрючили! Уронили! Засранцы!
Пока эти четверо пытались втиснуть гроб в проём двери и били его то в один угол, то в другой – я терпел, когда дошло что не пройдёт они перевернули его на бок – я терпел… Но когда на выносе двое не удержали ящик и он (естественно со мной внутри) по инерции пролетел пару метров и долбанулся в стену… вот уж извините!!!
Так… успокоились… надо вести себя сдержанно… положение обязывает. У трупа вообще должны быть стальные нервы. А чего вы хотели? Похороны прожить енто вам не в поле наложить… эээ, о чём это я? Ах, да… меня ж сегодня хоронят!
С горем – пополам меня погрузили в машину, точнее сказать – в автобус, закинув гроб между рядов сидений… поехали! По такому торжеству прокатиться с ветерком не получилось, автобус еле тащился, и за ним тянулась вереница разношёрстного народа.
Как мне показалось, тянулось это вечность, да и прикид на мне раздражает. Ну, вот почему умерших рядят именно в то, к чему в жизни они и пальцем бы не прикоснулись?
Наконец точка «В», точка назначения… У «Король и Шут» есть песня «Похороны панка»… вот это я понимаю – проводили человека в последнюю дорогу… а это…
Что там, снаружи? Последние наигранные вздохи, замусоленные прощания.
И вот момент, который мне так противен – начали засыпать землёй. Части земли попадали в мой ящик, жутко хочется курить… а попросить… не положено ведь…
Один из копателей нечаянно (или нарочно) уронил в могилу окурок и он (собака!) закатился через щель прямо ко мне. Синтетическая подкладка тут – же задымилась.
БЛЯ! НУ ЭТО, НИ В КАКИЕ РАМКИ НЕ ЛЕЗЕТ!!! Всё! Достали!
Я упираюсь руками и коленями в крышку, секундный скрежет и верхняя часть моего гроба взлетает вверх, приземлившись аккурат по тыковке того самого дядьке. Оттолкнувшись от гроба, вылетаю из могилы, все дружно со вскриком отходят назад… Ну что же вы, не меняйтесь в лице друзья мои… шоу продолжается!... Вот только без меня…
Я втыкаю в уши чудом оказавшиеся в кармане плеер и под Сашу Башлачёва и медленно охренивающие взгляды собравшихся которые, похоже, ещё не поняли – что за х… происходит, уматываю куда глаза глядят…
«Я красным вином написал заявление смерти.
Причина прогула – запил, куда – ж вот не люб…
Два раза за мной приходили дежурные черти,
На третий сломались и скинулись по рублю!»