Он никогда не видел столько крови: вся его рубашка, лицо, руки были в крови. Большое кровавое пятно нехотя впитывалось в глубокий ворс шерстяного ковра. Видимо, он попал прямо в артерию, потому что умерла она быстро, не прохрипев в ответ, с широко открытыми глазами. Она так и полулежала на ковре среди подушек, уставившись на него невидящим пустым взглядом...
Он сидел в кресле и пытался вспомнить произошедшее. Ужин, свечи, вино, приготовленное ей жаркое, смех, потом слезы и так удачно оказавшийся в руке столовый нож.
Не было смысла вспоминать, из-за чего нож попал прямо ей в горло, нужно было думать, что делать дальше.
Ее взгляд, хоть и пустой, пронизывал насквозь, путая мысли. Тело он сложит в пакет и увезет на озеро, ковер можно попытаться вычистить, благо в доме полно стирального порошка, рубашку также в пакет, нужно вымыть руки и лицо, убрать посуду, вымыть ножи и наконец вытащить нож из горла...
Джофри. Кажется, он услышал свое имя. Голос становился громче и узнаваемей...
Это ее голос…
Он открыл глаза.
Она стояла рядом и улыбалась. "Джофри, милый, может добавить вина?" Живая, без ножа в горле, который все еще в руке. "Да, пожалуй, еще вина". Он отрезал еще один кусочек мяса и отправил его в рот. Пережарила... опять.