Вода падает с небес. Ударяется о стекла и стекает реками.Тяжелыми стремительными каплями бьет по карнизу. Дождь.
Этой ночью я слушаю шум дождя. Такой приятный и завораживающий, уносящий вдаль все мысли, сомнения и беспокойства минувшего дня. Я стараюсь не упустить ни звука. Уже конец ноября. Быть может, дождь идет последний раз в этом году.
А быть может в последний раз…
Все что мы думаем, делаем или чувствуем, может оказаться последним, что было у нас в этом мире.
А мы живем так, как будто бессмертны, и все успеем сделать, а если надо отменить, переписать, исправить мысли, чувства, слова. Но в этом мире все изменчиво и текуче как вода, то льющаяся нескончаемым потоком, то укрывающая все хрустящими хлопьями снега, блестящая статью льда или спокойным зеркалом вечернего озера. Она – основа жизни. Постоянно изменяющаяся и приходящая к нам снова и снова в тысяче обличий. Быть может, она приходит,чтобы напомнить нам о трансформации нас самих, всего лишь как о части ее вечных превращений…