Холодно!

Как легко ты вычеркнул меня из своей жизни. Есть такой офисный карандаш. Провел по написанной строчке - и бумага опять белая. Словно и не было на ней ничего. Ни твоих слов, ни моих чувств.  Пиши опять  - что хочешь! Только слабый след, как шрам, напоминает: когда-то здесь было написано слово.  Да вот слова у нас были разные.  Моя рука выводила: люблю... А  твои слова - улетели белым лебедем. Или с белым лебедем? Или может быть, снегом? Там, в хороводе снежинок, тебя ждет другая. Ты уверен, что уж с ней-то ты станешь счастливым. Она даст тебе самое главное, чем ты дорожишь больше всего на свете. Она обещает дать тебе полную свободу. Щедрый  дар! Ничего не скажешь! Бери! Ты волен лететь, куда хочешь, любить, кого хочешь! Разве не об этом ты мечтал? Там, где метель и холод, где нет тепла и привязанности, что ты будешь делать со своей свободой? Когда-нибудь, ты устанешь быть свободным, ты будешь тащить свою свободу, как  каторжник ядро. Ты будешь готов отдать ее, эту опостылевшую тебе свободу. Избавиться от нее. Но не сможешь. Она никому не будет нужна. И в первую очередь, она не будет нужна тебе. Но метель заметет все  дорожки. И не останется следа. Только шрам на сердце. И боль.Моя боль.