Жить или не жить – вот в чем вопрос.
Решают его русские поэты.
И в юном возрасте идут под пистолет.
Иль водку глушат до кровавой рвоты.
Ушел поэт, – остались мы одни
В промозглой серости унылых буден.
«Зачем ты так?» – из горла рвется крик.
«Зачем ты так?», но нам он неподсуден.
Ушла душа от нас на небеса.
Остались строки – жгучие как рана.
Чтобы о нем мы помнили всегда.
Ведь смерти не бывает слишком рано.