Расстрелять!

Павел Домарев
 Ты знаешь, жизнь настолько интересная штука, что сочинять ни книги, ни сценарии не надо. И мозги авторов лишь  дорисовывают и додумывают то, что было на самом деле. Не веришь? Ну что ж, вот тебе маленькое доказательство.

 Может, тебе припоминается  фрагмент из фильма «72 метра» - когда командир лодки, главный герой, имитирует доклад министру обороны и со словами «Что? Расстрелять? Есть, товарищ министр обороны!» начинает писать акт о приведении вынесенного приговора  в исполнение? А, помнишь? …
«Нельзя по уставу расстреливать», говоришь? Ну, хорошо. Это по рассказам Александра Покровского написано. Я тоже ими зачитывался. Флотский юмор, чуть-чуть гротеска и много реальности.

 Правда, когда со мной нечто подобное произошло, я этот рассказ не читал. Да и фильма в то время ещё не было. Так что, может, с меня это Покровский и срисовал, кто знает.
А дело было так.

 Служил я в ту пору на базе боеприпасов под Новосибирском. Ты что, всерьёз полагаешь, что Сибирь-это тайга, кедры и всё такое? Ну, ты прямо как наивный чукотский мальчик, географию Пупкина с картинками не читавший!  Всего двести километров от Новосиба,а кругом  степи, болота, редкие рощицы - их местные называют «околки». Наш военный городок вообще посадили на болоте — какой умник  додумался, история умалчивает. Замучились мы рыть водоотводные канавы.

 Это я к чему - называли мы между собой часть «Титаник». Когда ночью подъезжаешь, периметр смотрится как длинная палуба с огоньками, а жилой дом и казарма - словно рубка. И вода кругом, особенно весной и  осенью.

 Так вот, дело как раз осенью и было. Рядом с частью - дорога, по которой порой заплутавшие неадекватно неопохмелённые граждане топают из города. И частенько, завидя огоньки, думают о том, что там есть жизнь и алкоголь - впрочем, для них это одно и то же. Бредут из последних сил на огоньки, как результат -  упираются в периметр с колючей проволокой, далее - часовой, «Стой! Кто идёт?» - ну и со всеми вытекающими последствиями.
Вдобавок по осени бомжи начинают мигрировать в сторону Казахстана. До него, правда, далеко, но им кажется, что там тепло и яблоки, вот и бредут туда. И опять-таки заходят «на огонёк», как мотыльки ночные.

 И всё это с периодичностью по нескольку раз в неделю. Надоедает по ночам разбираться.
Как-то в октябре-то ли в сентябре, поздно вечером, брякает телефон. Ненавижу неурочные звонки. Трезвонит не вовремя, значит, что-то случилось. Трубку в ухо - слушаю - дежурный докладывает - «Товарищ полковник, задержан бомж!». Ну и прекрасно. Чтоб у него радости стали полные штаны!Опять мне идти, разбираться.

 Собрался, пришёл - благо от дома до штаба сто метров по нашему «Титанику».
Начинаю пытать дежурного - выясняется, что бомжа задержали в подъезде нашего дома, увидели дети и сказали Юре Качанову - нашему экскаваторщику, он как раз с ружьём на плече с охоты возвращался. Тот человек добросовестный, «под дулами двустволки» привёл этого бомжика в штаб и дежурному сдал.
Подхожу к «клетке» - выгородили мы решёткой в своё время маленькое помещение  временно задержанных. Картина Репина "Всюду жизнь"-лицо сквозь решётку.Ну не Репина, Ярошенко - какая разница? Я ж академиев не кончал!

 Молодой парнишка, в курточке и спортивных штанишках. Документов нет, как и денег -  в карманах оказалась пара монеток, начатая пачка «Примы» и полкоробка спичек. Глаза испуганные, затравленные.

 «Ну что, блудный сын русского народа, пойдём ко мне в кабинет, побеседуем - куда, откуда, зачем».   Дежурному команду - «Серёжа, начштаба вызови, пусть зайдёт»
Усадил в кабинете, чаем-кофе напоил, сигареткой угостил. Разговоры повёл - как зовут, где живёшь, откуда и зачем тут появился  -  и прочие вопросы.

 Ответы вполне типичны. Вася Пупкин, живу в Новосибирске, на улице Пушкина, дом 15, квартира 7.
Ну, ясен перец, улица Пушкина в любом городе, пожалуй, есть.
«А давай-ка, мой юный друг, номер телефона папы-мамы - позвоним им и спросим!»
Увы, не оказалось у отрока номера телефона.... И у соседей,оказывается,телефона тоже  нету…

 «Да, дела...И что ж ты в нашем райцентре  делал? К другу в гости ездил, говоришь? Ну давай телефон друга! Как, и у него тоже нет? А где он живёт ,на какой улице? Не знаешь и отродясь не помнишь, или совсем забыл, потому что ночью было?   Ну, дружок, врёшь ты красиво…»

 После часовой псевдодоверительной беседы стало выясняться, что он не Вася Пупкин, а Серёжа Иванов. И живёт не на улице Пушкина, а на улице Ленина. Хотя в том же Новосибирске.  Ну, понятно, что врёт, и что-то тут не так. Времена - мутные, может и мальчик - «казачок засланный». Хорошо, если с целью проверки.А то, может  и ещё кем-нибудь и для чего-нибудь.
Начальник штаба сидит рядом - тоже в беседу вклинивается - дохлый номер, никакого результата.

 Как  добиться истины -  ну никак не получается. И тут полез я за сигаретами в стол - а там ПМ мой газовый лежит. Если кто не знает - это пистолет Макарова, с виду - словно настоящий, щёлкает и железный, только пулями не плюётся. Искрой метнулась идея, несколько юмористичная, но всё же - чем чёрт не шутит.

 «Хорошо, дорогой, не хочешь - не говори и отпирайся дальше. Но беда твоя в том, что попал ты, мой юный друг, на важный военный объект и тебя я расстреляю»  - и пистолет -бац!-на стол.
«А вы, товарищ полковник, не имеете права - вы меня должны в милицию сдать!!!!»
«Ты смотри-ка, начальник штаба, какой грамотный нам сегодня попался! Да не проблема - милиция, говоришь? Сейчас и с милицией вопросики порешаем!»

 Поднимаю трубку, 02 - и включаю громкую связь.
«Дежурный по райотделу слушает!»
«Привет, старина! Командир беспокоит. Мы тут бомжика очередного поймали…»
«Ну так везите его к нам!»

 Разговор был хорошо слышен в кабинете, и парнишка с надеждой смотрел на телефон. Видимо, посещение милиции было ему очень знакомо.

 «Ребята, ну вы даёте! Это с какого перепугу я буду свою машину гонять, чтоб к вам задержанных возить? Наше дело-задержать, а дальше ваши проблемы. Ты ещё расскажи, что у вас машина на вызове, что бензина нет…»
«Станиславыч, ну а что рассказывать, если так оно и есть?»-с грустью и усталостью произнёс дежурный по райотделу.
«Слушай, а может-решим по простому? Что я его буду возить туда-сюда? Давай я его согласно устава расстреляю-и дело с концом?»

 В милиции тоже служат весёлые ребята, и на дежурстве вечерами им тоже бывает скучно…
«Да всегда пожалуйста, Станиславыч, расстреливай! Нам хлопот меньше»
«Понял, спасибо!»-и я тут же  выключил телефон.
Глаза у парнишки стали отчего-то круглее…

 «Ну что, брат, ты сам слышал - менты расстрелять тебя разрешили.Извини, брат, судьба у тебя так повернулась...Значит - расстрелять.»
Тут же вызвал своего дежурного. Пока тот поднимался в кабинет, беседа продолжалась. Пистолет по-прежнему лежал на столе, ожидая своего часа.

 «Знаешь, я всё же немного гуманный, хоть и полковник. Поэтому вот тебе ручка, вот тебе листочек. Напиши прощальное письмо маме и папе, адрес напиши - куда послать.  Обещаю, что отправлю. Пиши, пиши, не обману!»

 «Сергей,возьми пару солдат с лопатами, автомат и снаряженный магазин»-это уже пришедшему дежурному.

 «Отведёшь его за боксы автопарка,метров с пяти пусть солдаты стрельнут, сам потом –контрольный в голову из пистолета. Начштаба сейчас приказ напишет, с милицией я вопрос согласовал, они не против. А ты, мой юный друг, пиши-пиши. Не отвлекайся, больше такой возможности не будет!»-это уже  парнишке.

 Мельком вижу-на листочке какие-то строчки появились.. «Дорогая моя мама...»
У дежурного глаза тоже немного округлели…не ожидал, или чувство юмора терять начал?
«Серёжа, ну тебе везёт на расстрелы! И вечно ты ляпы допускаешь!!!! На той неделе-ты же дежурным был, когда грузина задержали?!  Я лично тебя инструктировал-ну и что?»
И опять юноше-«Пиши, пиши! Времени мало, уже поздно! Людям отдыхать надо!»
Продолжаем разговор.

 «И толку, товарищ дежурный, с моего инструктажа? И это ты - старший офицер, толковый майор! Говорил же тебе - закопать тело как следует!!! А ты поленился проверить, и вот тебе результат - утром моя собака идёт гулять, отгрызает у этого тела руку и таскает её по части. Жильцы с ужасом это видят, дети пугаются и плачут, жалобы в прокуратуру, разборки, комиссии… оно мне надо? Мне на пенсию скоро, к чему мне всякие хлопоты и геморрой? Поэтому-повторяю- этого закопать как следует!!!»

 Слышу - сбоку раздалось хлюпанье, капли слёз упали на листок с начатым письмом... «Товарищ полковник, пожалуйста, не надо меня расстреливать!!! Я всю-всю правду расскажу, только не убивайте!!!» - и тут уж слёзы у парнишки полились ручьём…

 Одним словом, временно отложили расстрел. Продолжили ставшую отчего-то сразу откровенной  и честной беседу. Оказался он не Вася Пупкин и не Серёжа Иванов. И даже не из Новосибирска.

 История прозрачна, как ясное небо. Призвался в армию мальчик из - ну, скажем, из Перми, у мамы ещё два сына, папы-нет. Служил парнишка в бригаде, тоже в Сибири, но от нас несколько тысяч километров.Сибирь-она же совсем маленькая. До дембеля полгода оставалось, должность блатная-каптёр. Как-то по весне, в мае, командир роты отправил его делать ремонт в квартире. Мальчишка-ну что с дитя неразумного взять?-вечером пошёл в часть, встретил девочек-мальчиков, погулял и водочки попил, в часть не попал. А наутро идти – побоялся, накажут ведь…да и сослуживцы могут морду набить…

 Послонялся пару дней по своему областному центру, потом-на товарняк, добрался до Новосибирска. Там познакомился с бомжами, жил на пляже и ещё чёрт знает где. Наступила холодная осень, и с другом-бомжом напару собрались в путешествие в Казахстан. Добрались до нашего райцентра, друг потерялся, куда идти - не знает, на дворе - ночь и холод, видит огонёчки...я ж говорю - «Титаник». Вот он и пошёл на огонёк, в подъезде переночевать...

 Позвонил тут же маме, уточнил -её ли это сын. Её, конечно -но почему-то полгода уже и не пишет, и на письма не отвечает...Успокоил, что он со мной рядом, что живой и здоровый. Дал мальчишке трубку, с мамой поговорить.Оказывается, за эти полгода никто ей и не сказал, что сын сбежал... Мать ревёт, сын рыдает.. стереоэффет какой-то...У меня аж сердце защемило. Ещё раз мать успокоил, пообещал что всё будет хорошо.

 Звоню в бригаду...мне объясняют, что да, такой солдат у них есть, но он в командировке.Ой какие молодцы!!! В итоге поговорил с начштаба бригады, никого больше не было. Никуда они не сообщали, никому не докладывали…Апофегей! Солдатику уже на дембель пора к тому же. Договорились, что с них-коньяк мне и офицера прислать за солдатом. И выполнить мою просьбу-не поднимать шум, отправить на дембель. Впрочем, им и самим этот шум ни к чему, так как влетит за такое умолчание по самое нехочу...

Естественный процесс далее-солдата помыть, постричь,побрить,переодеть,накормить и спать уложить. Что и было сделано.
Утром на построении части вывел его на плац,потрёс за ухо и своим бравым воинам  напутствие дал-не бегайте, а то вот такими же станете, в тюрьму или дисбат попадёте и горя хлебнёте и сами, и родители ваши!

А «приблудный» нерасстрелянный солдатик смотрел на весь мир радостными глазами и улыбался чему-то своему. Может, тому что не расстреляли…Или просто радовался, что сыт, помыт,и спал в тепле на белых простынях впервые за прошедшие полгода «свободной» жизни.
На следующий день приехал капитан, привёз мне коньяк в обмен на бравого воина.

Вот и вся история.
А ты говоришь  - «Нельзя расстреливать, нет такого в уставах!»... а не расстрелял бы его, был бы добрым, мягким, нежным и пушистым - и делал бы всё "по уставу" - так и сгинул парень где-нибудь бомжем в придорожной канаве.

Иногда лучше расстрелять, чем отпустить...наверное!