Чёрные лодки
Пустынной деревенской улицей, громко разговаривая сама с собой, прошла женщина в черном платке и черном платье. Проводив взглядом эту странную молодую особу в странном для жаркого лета траурном наряде, я поймал себя на том, что тоже разговариваю сам с собой вслух...Это происходило и в обветшалом доме, в котором я одиноко жил вторую неделю, и с подлетевшей осой, когда она опасно зависало перед моим глазом, и с полудиким вечно голодным котом - с ним я как-то раз поделился хлебом с мясом, и теперь он почти не отходил от меня, отвечая хриплым простуженным мурлыканьем на моё бормотание и глядя жутковатыми жёлтыми глазами мне в глаза...Невольно я опять давал ему еду.И тогда он лез под полусгнившую деревянную лодку и на время оставлял меня в покое.
В вымирающей деревне почти у каждого домишка догнивали скелеты чёрных от смолы рыбачьих лодок, свидетелей былого благополучия.Была рыба в реке - деревня процветала, а теперь - рёбра мёртвых лодок.
Дух клёна
Я сильно устал, работая тупым ржавым топором...Срубил два десятка молодых клёнов, которые проросли у стен дома, пуская корни под его фундамент, затем с трудом вырубил ещё
с десяток в саду,где укрепившиеся юные клёны своими пышными кронами забивали изящные и полезные вишни, отнимали влагу у престарелых яблонь и придавали дикий вид некогда ухоженному цветущему саду.Растения бились за каждую каплю солнца, самые хилые тянулись ввысь, но стебли не держали и они погибали внизу - и всё из-за чертополоха и агрессивных клёнов, многочисленных детей огромного клёна, который вырос в середине двора, пока я несколько лет по разным причинам не приезжал сюда, в почти заброшенный дом с одичавшим садом...Если не живешь постоянно в деревне, то разрушается постепенно всё.
Чтобы сбросить усталость, я совершил пробежку вокруг горы Пивень, которая на новых картах называлась "Пивной", чему я немало смеялся, рассматривая ветхую карту
этого района, изданную в начале прошлого века.Чувство юмора у картографов или незнание языка?.."Пивень" - означает "Петух" на украинском языке, а "Пивная"?
Я вернулся с пробежки, поужинал, долго курил трубку, сидя на деревянном ящике, спиной к толстому стволу большого клёна, самовольно выросшему посреди дворика перед крыльцом дома...Думал я о том, что надо бы спилить этого гиганта, своими семенами-вертолётиками усеивающего все окрестности, иначе вырастет роща и тогда выкорчевать их будет невозможно...
На одной из толстых веток над головой я, обычно, повисал и подтягивался, расправляя позвоночник, делал гимнастические упражнения и клён таинственно гудел и вибрировал от моих движений...Жаль клён, но спилить придётся...Завтра я это сделаю...
Я пнул ногой ящик и он отлетел от меня, почему-то интуитивно я представил, что лечу в воздухе и могу попасть головой об окантованный металлом край...Пнул, потому что сработал инстинкт!
Спина ныла и я,подпрыгнув, повис на толстой ветви, ощущая её пружинистость.И вдруг,
это именно "вдруг!" - удар чудовищной силы в поясницу кинул меня вперёд и я упал,слыша откуда-то справа неистовый рёв!..Так ревёт океан в двенадцатибалльный шторм и мне приходилось слышать этот ужасающий ни с чем несравнимый Рёв давно, еще в детстве, на берегу Тихого океана. Я повернул голову, пытаясь найти источник дикого звука. И только поэтому упал щекой, а не носом...И,вероятно. потерял сознание.
Когда я пришёл в себя. то снова мысли были только о том, что же это со мной произошло?..Удар в спину, устрашающий фантастический рёв и...щека на земле, руки беспомощно лежат вдоль тела...хорошо, что ящик откинул. а то бы врезался головой в него! Ответа я не находил...
Вдобавок, оказалось,что я пролежал целые сутки на земле, хотя в это не хотелось верить...Перепроверял дату и время у соседей - сутки исчезли!Мистика, да и только!
Клён сбросил меня, а природа вокруг злорадно ревела...Задумчиво я подошёл к клену и приложил ладонь к его шершавой коре - прости, что погубил твоих детей, твою поросль...
- Прости, брат!
Реалистические объяснения случившемуся не нашлись, хотя я перебрал все варианты.
Подсолнух
Низкорослый корявый цветок подсолнуха каждое утро вздрагивает и кивает мне...Он прекрасен своей солнцеподобностью, мощным жилистым стволом, широкими зубчатыми листьями. И в этом цветке - тайна.
Мой сосед, дед Дмитрий, чем-то напоминает этот подсолнух.Седая борода его отливает рыжиной, глаза - с насмешливым прищуром,и держится он с достоинством.Гордый -
угостил его табачком, так он в ответ сразу лукошко яиц принёс, распили спиртное - так он
отдарил двумя крупными линями из ночного улова.Не привык быть в долгу! Ему восемь десятков, а он на дрожащих ногах, вечером осторожно спускается по извилистой тропинке с крутого берега к своей старенькой деревянной лодке и, напрягая все силы, выбирает якорь. Утром с кошёлкой рыбы так же медленно идёт к своему дому. Во дворе у деда Дмитрия множество кур, восемь кошек, собака и коза. Все они живут шумно и дружно.Громче всех мяуканий и кудахтаний разнородной живности слышны виртуозные матюки деда Дмитрия.
- Зинка1Зинка! - раздаётся истошный вопль деда.Это он обращается к козе, разумному, но упрямому существу черно-белого цвета с огромным выменем, громадными рогами и пронзительно-зелёными глазами древнегреческого Пана, умными и насмешливыми как у деда Дмитрия.- Это моя "хрущёвская корова" ласково говорит дед о козе, вот после всех реформ что у меня осталось...
Я прихожу к дому деда Дмитрия за водой - у его дома колонка и я каждый день гремлю здесь вёдрами, набирая воду в запас.Не каждый день в колонке бывает вода.Струйка еле журчит, поэтому я подолгу слушаю рассказы деда Дмитрия...Войну он закончил в Румынии,
служил в разведке, с едким юмором вспоминал как командир дивизии приказал вырубить королевскую рощу с трёхсотлетними дубами...непечатные добавки густо "украшали" его речь.Впрочем, так же он "поливал" и погоду, и огород, и кислотные дожди. и газеты, и всех покорителей природы, после которых реки становятся мёртвыми, и всех ворующих, угнетающих, обещающих...В такие моменты он становился похож на колючий чертополох, а не на подсолнух...
- Когда жить-то начнём? - патетически вопрошает дед Дмитрий и, осознав нелепость своего восклицания, смеётся до кашля. - Н-никогда!..Жизнь-то прошла!..Ха-ха!..
Вёдра у меня наполняются и я ухожу, не дослушав очередной рассказик деда Дмитрия, забытого всеми и ненужного никому "освободителя Европы", как он с юмором себя иногда называет.
Я-то ещё полон иллюзий и "розовые очки" у меня очень медленно становятся чёрными...Я люблю читать изысканные японские трёхстишия, изучаю Дзэн, увлекаюсь живописью, правда, только во время отпуска...А ещё я воспитываю двух маленьких детей, которые требуют постоянного внимания.Я с ними ловлю ящериц, плаваю на лодке, мы много бегаем и они растут спортивными, загорелыми и жизнерадостными.
Кроме того. мои мысли постоянно занимает Тайна...Тайна создания из никчемного артефакта величественного Артфакта - произведения искусства, которое становится нужным огромному большинству людей...Почему тысячи рисунков, этюдов, портретов, картин остаются на уровне ремесленнических поделок и эскизов?...Мне не до деда Дмитрия...Ван Гог занимает мои "буксующие" мысли и домыслы.Почему горшок с подсолнухами несёт в себе вечную тайну искусства и нетленную красоту, хоть и небрежно написан, даже грубо...а изощрённая работа с соблюдением вех известных законов, разработанных искусствоведами, остаётся мёртворождённой?..Почему старая облупленная икона с грустными глазами способна часами держать внимание зрителя, а по сверкающему лаком великолепию "сделанной" картины едва скользят взглядом?...Если нет духовной силы, если...
Понимание того, что техническая, ремесленная сторона в искусстве составляет только малую её часть приходит не сразу.Эту мысль надо выстрадать! Ты что-то начинаешь понимать, когда у тебя рождается "Третий глаз" - когда видишь сверх того, что улавливают твои человеческие глаза...Это связано с Вечностью, с круговоротом Жизни, где есть место и треску крылышек стрекоз, и лохматому облаку, несущему благодатный дождь, и смеху детей, и тончайшему аромату полыни и...всё-таки - это Тайна.
С такими мыслями я приглядывался к людям, выискивал пейзажи, ходил со своими малышами на берег реки, бегал с ними по лесным дорожкам...
И много раз наблюдал за странной женщиной в неизменном чёрном одеянии, босоногой и с маленьким ребенком на руках...Я не мог понять, что же странного было в этой необычной трагической фигуре?Почему-то я слышал мелодию : "А Мадонна шла по Иудее..." Она возникала в подсознании...Почему?
А Мадонна шла...
Мой внимательный взгляд, свойственный художникам, отметил, что ножки у ребёночка свисают как-то неестественно, а женщина в черном одеянии ладонью всегда поддерживает бессильно сникающую голову младенца...Но "мадонна в чёрном" шла дальше и я переключал внимание на собственных детишек, смело ныряющих на мелководье.Я их учил плавать...
Вечером мы шли к крутому берегу реки, где были скамейки, на которых любили отдыхать и местные жители и приезжие.После того как смотришь на огромные водные пространства с отражением величественных облачных громад, на лодки, не хочется расплескивать то, что вливалось в душу и делало её хрустально-певучей...О, летнее счастье!Радуешься минимальному...
Однажды скамейка оказалась занятой.Там сидел молодой бородатый мужчина с ребёнком на руках.Одет он был в красную выгоревшую майку и не раз я его замечал с этюдником в лесу и в дальних полях в этой майке.Это был профессиональный художник, с которым я давно хотел познакомиться...И женат он был на известной певице...Так вот откуда возникало чувство чего-то очень знакомого...
Беспомощно свисающие ручки и ножки ребенка, лысая маленькая голова неестественно прислонившаяся к груди мужчины в красной майке - я сразу узнал малыша по невольному трагическому чувству, возникшему в моей груди...Задушевный голос мужчины в красной майке
доносился до меня, он ласково повторял:
- Вон ещё одна лодка плывёт...
Ребёнок что-то гукал в ответ
Заметив меня, мужчина резко поднялся и ушёл.Я смущенно извинился вдогонку.Никто, понятно, не любит выставлять своё горе напоказ.Я тоже никому не рассказывал, что катаясь на лодке со своими малышами, пережил страшное потрясение...Когда тишь да благодать, теряешь необходимую осторожность.Счастье и лень тебя переполняют...Дети у меня сидели в весельной лодке на корме и болтали своими ножками в воде - бултыхали, поднимая пену, отчего лодка шла быстрее, почти как моторная, хотя бы внешне.Забавная игра для малышей четырех и пяти лет!..Я еще сказал строго:
- Держитесь крепче, а то соскользнёте, что я буду тогда делать!
Разве мог я подумать, что такое может произойти!
Произошло.
Когда я усаживал дочь за вёсла, я упустил из поля зрения корму лодки...
Повернувшись, я чуть не потерял сознание - моего маленького сына не было на корме.Он
исчез!
Я вглядывался в спокойную водную поверхность - ни следа, ни малейшего движения, ни всплеска...Ничего!
Ноги почти не держали меня.И я невольно взмолился: "Река, ну что Тебе стОит..верни малыша...отдай!Прошу!..Река, верни, ну отдай ребёнка...возьми взамен мою жизнь...Река!!
И сколько времени прошло - не мог осознать ни тогда. ни потом...Оно стало ИНЫМ,растянулось необъятно...И вдруг, уже прикидывая - куда придётся нырять и какую площадь обследовать, я увидел чуть заметную рябь метрах в пятнадцати от лодки и...показалась голова моего мальчика!
Я нырнул с лодки, плоско плюхнувшись животом, чтобы ни на секунду не терять из виду
малыша, всплывшего на поверхность, выжал из себя всю скорость, на которую был или не был способен, вцепился в него и поплыл с ним к лодке, в безумной радости.Затем втолкнул его в лодку...И...повис, схватившись за весло, не в силах пошевелиться.Думаю, что у меня был микроинфаркт - месяца три после этого, я хирел, стал вялым и часто обливался ни с того, ни с сего горючими слезами...Это я,крепкий перворазрядник по плаванию, спортсмен, закаленный многими видами спорта.Очень хотелось об этом кому-нибудь рассказать, облегчить душу, но я молчал. Как о мольбе своей "расскажещь"?..Да никак.Я не мистик, не язычник, никогда не был религиозным, считаю себя "вне систем", а вот поди ты... взмолился к Реке...Как к Живому Существу! И "ОНО" мне вернуло...
Детям я строго-настрого сказал, что об этом случае мы никому не скажем, даже маме, а она в эти минуты купалась метрах в двухстах на местном пляже, и ничего не видела!Я думал, что никто ничего не видел - чуть было не случившуюся трагедию...И - ошибался.
Сверху, с горы, всё видно - огромное прекрасное пространство воды.
Пески...Пески...Пески...
На недельку я уехал в город по делам, а потом вернулся - мой отпуск ещё продолжался. И я мог опять постигать прелесть и проклятие искусства,сидя под старой яблоней,слушая ветер в листве, глядя на густой терновник с мелкими начинающими синеть плодами, рассматривая цветы, над которыми вечно парят толпы синих и красных стрекоз и медленно, очень медленно отрешался от суеты повседневности, обращаясь лицом к Вечности...
Когда я пришёл к колонке, чтобы набрать воды,со своими гремучими вёдрами, то деда Дмитрия я не услышал и до меня вдруг дошло, что я его голос не слышал и вчера, поэтому необычная тишина слегка озадачивала, хотя я не понимал - почему.
У колонки стояли две пожилые женщины, почти старушки, и разговаривали оживлённо, пока из носика колонки медленной тоненькой струйкой текла вода в очередное ведро.
- Руки болят...Ночью нянчу руки - спать не дают, ноют и ноют...Чего только не было в этих руках за всю жизнь!Когда война началась, мне стукнул одиннадцать лет.Матери с утра до вечера не было, работала, а я - и на огороде, и за скотиной присмотреть, и полы помыть, и постирать, сестрёнок накормить...Сестрёнки с сорокового года и с тридцать девятого... И всю-то жизнь потом за людьми грязь вывозила. когда в город перебралась, вот руки и ноют, спасу нет!
- А что это деда Дмитрия не слышно? - спросил я их, опустив свои вёдра на землю.
- А он на пески уехал!
- Это санаторий что ли? - поинтересовался я.
Старушки,теперь я видел, что это старушки, внезапно засмеялись, быстро переглянувшись.
- Милок. скоро и мы поедем в этот санаторий!
Я не понял в чём юмор и что такого несуразного я сказал.И я пожал плечами.
- Пески - это наше кладбище так называем...мы, местные, привыкли говорить "на Пески отправился!"..Это значит - умер.Позавчера деда Дмитрия похоронили.Вот скоро и нам туда же - "на Пески..."Ну ладно, мы пожили своё, плохо или хорошо, теперь можно и на "Пески", там на горе от всего и отдохнём, от всей несуразной жизни нашей! И песок...Вот мальчика убогонького жалко...Лежит теперь рядом с дедом Дмитрием...Бог прибрал.
- Она прибегала и плакала - "За что Бог так наказал меня?"..Два года было мальчику, ни слова не говорил...Она его с рук не спускала...Ночью умер.Повезли бедненького на вскрытие...Милиция сказала, если на теле нет никаких следов, тогда дадут справку и можно будет похоронить...Босая, ноги грязные.в халатике. растрепанная - так и поехала...Да до того ли ей было - ноги мыть...Странная она всегда была...Два года мучилась, верила. что вылечит...Бог пожалел, взял к себе, радоваться надо!..Как он плакал ночами...теперь вот лежит рядом с дедом Дмитрием...над рекой.
Я понял. о ком речь.Отлетела маленькая душа, не начав жить...Что, казалось бы, мне до этого парализованного малыша, да вот опять, как тогда...горло перехватило.
И почему-то всплывают перед глазами скорбные глаза со старой иконы - матери человеческой...Пески,пески...Вечность.
Смысл жизни?
Есть ли в человеческой жизни какое-то предопределение? Или Смысл? Обычно над этим задумываются лет в семнадцать...Живёт-живёт человек и вдруг - бац! - умер...и нет его!
Один мудрый человек, мой знакомый, перед своей смертью сказал мне, что ценность жизни и смысл её - в самОй этой жизни, а другой мудрый человек заметил в беседе на совсем другую тему, что Жизнь вне систем...социальных, политических, философских и любых других...Что же я сам думаю по этому поводу?
Я согласен с постулатами индийской философии, что Жизнь - это неучтожимый Поток, а каждая отдельная песчинка или капля не имеет никакого значения, Жизнь - бессмертна... Я склонен к тому, чтобы разделить воззрения Ислама, что душа человеческая на краткий миг бытия отделяется от Вечности и потом вновь сливается с нею...Не хочу разделять христианских убеждений о потусторонней Жизни, чужды мне представления о Рае и Аде, о Спасении...В какой-то мере мне интересны Дзэн и суфизм...Ну и что?Я до сих пор не постиг смысла собственной моей жизни...И почему меня так трогает "Скорбящая мадонна" с обречённым ребёнком на руках? Мне хочется изобразить её красками или словами на бумаге... Для кого?..Для чего?..Какой в этом смысл?
В одном из рассказов уругвайского писателя Онетти - женщина увидела сон.И захотела воспроизвести его в реальности при помощи актёров.Сон странен тем, что ничего странного в нём нет!..Улица, автомобиль и человек проходит...Вот и всё!
Она сидит одна в зале.Сон её воплотили на сцене за небольшую плату один безработный режиссёр и один безработный актёр...Женщина смотрит...Улица.Автомобиль.Прохожий.Всё!
Она вздыхает, встаёт и говорит с облегчением:"Вот и всё."
Сон воплотился.Вот и весь рассказ.Странная женщина,странное стремление,странный режиссёр...
Вот и я втянулся в написание "MATER DOLOROSA"...Этот словесный водоворот приобрёл надо мною странную власть.Я ищу какой-то смысл...какой?
"В серый фаянс милых глаз наглядеться, и по карнизу Вселенной пройти босиком в ностальгическом сне...Крикнуть в рупор консолидации любомудров фольклорное слово!
И кувшин, как часы водяные, над собой приподнять и пролить своё Время...Водяные часы древние греки называли клепсидрой, впрочем с тех пор прошла пара тысяч лет или чуть больше на тысчонку - много воды утекло!Кстати, чем человек так уж разительно отличается от клепсидры?!Он тоже сосуд, через который протекает Время-Вода...Могучая ладонь Истории нас горстями берёт, пересыпая невесомые для неё песчинки наших костей и мыслей, что-то вознося и что-то роняя...Хотя - это условность...Жизнь вечна, а мысль - нетленна, лишь бы в клепсидре влага текла - красная! - с конфигурацией сердца."
Праздник Чёрной Луны
...этот струящийся лунный свет...художник лежит в потоке лунного сияния И ПЛАВАЕТ В НЁМ, КАК В ЗЕЛЕНОВАТОЙ МОРСКОЙ ВОДЕ И ВИДИТ ПРЕКРАСНУЮ КАРТИНУ, КОТОРУЮ НАПРАСНО ТЩИТСЯ ВОССОЗДАТЬ..."ПРАЗДНИК ЧЁРНОЙ ЛУНЫ"...ЭТИ ПОЛУПРОЗРАЧНЫЕ
хрупкие тоненькие крошечные существа танцуют сложный танец, похожий на игру теней в листве
деревьев, на фоне огромной черной Луны, от которой струится дивный серебристый свет, колдуя
над пространством и временем хоровода миниатюрных существ, неуловимо меняя их облик...
глюки-блики-облики!..о, опять блики-лики...лики...множество ликов..строгие и улыбчивые,
печальные и радостные...у них - Праздник!Волны тепла и сочувствия колеблют лунный поток и...ОДНО СУЩЕСТВО вдруг отделяется от Потока и подплывает,трепеща прозрачной рыбкой, к лицу художника и приветливо машет детской ручкой...смеётся счастливо!..художник напрягает внимание, силится что-то зыбкое вспомнить и..вспоминает!!!Это тот давний парализованный ребёнок, которого носила босоногая "мадонна в чёрном" по пескам у реки.
надеясь на чудо...Сейчас он плывёт, сливаясь с лунным потоком света, летает!
Конец первой части