Сегодня с утра идёт дождь.
- Зарядил надолго, - сказала бабушка.
И мне сразу стало грустно. Надолго – это очень скучно. Это значит, что нельзя выйти на улицу и сбегать на речку; нельзя играть в кукольный домик в секретном месте - под яблоней, с разросшимися до земли ветками, нельзя выжигать через увеличительное стекло солнечным лучиком картинки на бревне… Да ничего нельзя из-за этого дождя! Сиди, как привязанный, в комнате. Можно, конечно, почитать, но книжки, которые есть у бабушки, давным-давно перечитаны. Можно было бы порисовать, но бабушка опять забыла купить мне в городе цветные карандаши, а рисовать дедушкиным химически мне не нравится, и я просто сижу на веранде в старом кресле. Но это тоже скучно, и я начинаю мечтать. Мечтать я люблю, и всяких разных мечтаний у меня много. Вот например… Но тут у меня вдруг возникает мысль: «Интересно, а о чём мечтает бабушка?» Я соскакиваю с кресла и бегу к бабушке.
- Ба, - кричу я, ещё не забежав в комнату, потому что интерес просто выскакивает из меня наружу, - у тебя есть мечта? Ты о чём мечтаешь?
- Мечта? – удивляется бабушка,- да о чём же мне мечтать? Все живы, слава богу, сыты, одеты, обуты, хозяйство у всех….
- Да ты что, бабушка! - возмущённо перебиваю я её, - Какое хозяйство?! Ме-e-e-чта! Понимаешь? Ну, вот, например, ты мечтаешь быть королевой?
Я сдёргиваю с подушек тюлевую накидушку, набрасываю её себе на плечи мантией и гордо шествую между столом и кроватью так, как, наверняка, ходят королевы: высоко поднимая ноги и старательно оттягивая носочки.
Бабушка смеётся и наотрез отказывается от мечты стать королевой.
- Не хочешь, ну, ладно, – я сбрасываю «мантию» на кровать, но бабушка строго приказывает бывшей королеве накрыть подушки так, как они были накрыты. Кое как справившись с противной накидушкой, я отодвигаю к стене стулья, и освободив место для сцены, спрашиваю:
- А артисткой, ба, артисткой мечтаешь?
И я лихо отплясываю перед бабушкой гопака.
Бабушка хлопает в ладоши, подпевая моим там-там-тарарам. Но и артисткой быть ей не хочется.
- Ой, нет. Какая уж из меня артистка. Вот ты у нас, видать, точно артисткой будешь.
Ишь, как ловко у тебя плясать получается. Ну, чисто артистка!
Бабушкины слова мне очень нравятся. Но мне хочется узнать, о чём же мечтает она. Ну, нельзя же, в самом деле, представить, что человек может жить без мечты.
- А с парашютом прыгнуть? Мечтаешь?
Бабушка машет рукой,
- Да господь с тобой, детка, разве ж о таком мечтают, страхи какие…
- А десять мороженных сразу съесть? - предлагаю я самое приятное из мечтаний.
- Даже не думай, - строго говорит бабушка, - горло заболит!
- А путешественником быть? А? По разным странам ездить?
- Да, что ты, Миленький, никаких денег с такими мечтами не хватит.
Нот я не сдаюсь.
- А слона за хобот потрогать?
- А билетики в кино продавать?
- А покататься на Вовкином большом велике?
- А поймать золотую рыбку?
- А научиться скакалку крутить быстро-быстро и не запинаться?
Получив на всё отрицательный ответ, выдаю самую свою заветную мечту.
- А летать, бабуля? Летать… как птица или самолёт, - спрашиваю я доверительным шёпотом, - мечтаешь?
Бабушка смотрит на меня, потом переводит глаза на портрет на стене. На нём мой дядя, старший бабушкин сын. Он был лётчиком и воевал на войне. Однажды он не вернулся из боя, и бабушке прислали жёлтенькую бумажку, которую она хранит, завернув в носовой платок, за портретом. Там написано: « Ваш сын пропал безвести».
- У меня есть мечта, - тихо говорит бабушка, - я мечтаю, чтобы больше никогда не было войны.
Я смотрю на портрет, в грустные глаза бабушки и понимаю, чувствую: это настоящая мечта, самая - присамая настоящая.
Бросившись к бабушке, утыкаюсь в её колени и шепчу:
- Я тоже мечтаю…чтобы никогда не было войны…я тоже….
http://www.proza.ru/2013/12/19/1468