Он уезжал. В другой город. С семьёй. Навсегда…
Она была… Никто. Просто соседка. Ходила по комнате, нерешительно топталась в прихожей...
Зачем она вышла? Нелепо остановилась на крыльце...
Она будет его провожать. Да.
Он вышел с большой сумкой. Увидел её. Свою соседку. Удивился. Сказал... Она не помнит что сказал. Вот, - сказал, - уезжаю, счастливо оставаться. Наверно, так сказал.
Взял её за локти и поцеловал в щёку. Прощально. Пошел и сел с машину. Она стояла… Машина развернулась, его лицо отстранённо мелькнуло за стеклом кабины…
Было тихо и солнечно… Старый дуб ронял в траву потемневшие листы…
Ну, вот и всё, - подумала она. – Всё. И ещё подумала: я забыла надеть очки, как же так?..
И пошла…
Он ее никогда не целовал. Да и сейчас – разве это был поцелуй? И все-таки... это был поцелуй!
Дома... Дома она долго искала старую потертую папку, где среди других нехитрых её рисунков хранился его портрет. Она срисовала его некогда, тайком, с малюсенькой фотографии. И ей казалось что получилось очень удачно. Большой такой портрет…
Но она не нашла. И уже бесцельно и беспомощно глядела вокруг…
Её блуждающий взгляд упал на висящую на стене гитару. Это он когда-то подарил ей эту гитару. Рыжей девочке. Просто так. На день рождения. Теперь неважно…
Когда по приезду из магазина они остались в машине одни, он повернулся к ней и негромко сказал: «Ты очень хорошая. Но одно плохо – нерешительная».
Это был приговор? Призыв?.. Она тогда ещё не разбиралась.
Просто сидела, больно вцепившись холодными пальцами в шуршащий пакет с гитарой...
--------------------------------------------
Иллюстрация взята из интернета.
Спасибо автору!