Устала от городков этих, где все только снег, да смурь,
Устала от войны сама с собою, до крови и песчаных бурь,
Устала от людей, у которых, что ни слово - сплошная дурь,
Устала, и не смотри так, брови свои не хмурь.
Пустышки эти щебечут о счастье, пьют кофе и жрут ваниль,
А ты тут сидишь, грызешь гранит и разгребаешь гниль,
И если есть где-то твой свет, то он лучина, свеча, фитиль,
А не прожектор, который светит вперед на десятки миль.
Живешь только тем, что ножки его босые из-под стола торчат,
Когда он пьет чай, рассадив вокруг своих котят и зайчат,
А в глаза глянет нежно, так сразу монстры в душе молчат,
И цветы цветут - плевать, что снег - и ручьи журчат.
А он такой, знаете, настоящий, без фальши, без лжи,
И все ему кругом интересно, расскажи все да покажи,
Ты, маленький, спрашивай и головку мне на плечо положи,
И, главное, всегда мною вот так, как сейчас, дорожи.
Сидят эти умные, гламурные, рассуждают о смысле бытия,
Зеркалками щелкают, коктейли розовые цедят до забытья,
Всему миру противопоставились, мол, есть “они”, а есть “я”,
А так уже повеситься хочется от этого онлайн нытья.
Есть, правда, парочка неподдельных, таких, у кого душа в крови,
Кто тоже устал от пластмассовой красоты и экспресс-любви,
Кто тоже наелся всего этого, хоть режь, хоть рви.
Но так их мало, что беги, догоняй, лови!
А этого возьмешь на руки, сгребешь в охапку, к себе прижмешь,
Тяжело, большой он уже, зато как две капли на тебя похож,
И плюешь на этих циников, умников, на их ложь плюешь,
Они хоть и красиво, но уже сдохли, а ты - живешь.