Gypsy woman tol' my mama, Befo' I was born, You got a boy child comin', Gon' be a son-of-a-gun. Раздалось в голове Трупера. Jeffrey Wright будил Джона.
Вставай заряженный Pepper! Пропустишь самое увлекательное! Говорил ему старый приятель.
Поправив поля шляпы указательным пальцем, будто бы это был его коллекционный «Smith and Wesson» , Трупер, с интересом вороны следующей неотрывно от подыхающего броненосца, всмотрелся в темноту ночного поля кукурузы.
Джон знал свое поле как четыре пальца на левой руке. И был уверен, что в дальнем углу, возле недавно поставленной изгороди, не могло быть ничего, кроме его кукурузы.
Трупер, налил стакан полезного кефира, и меланхолично облокотился на подоконник.
- И не надейся, детка. – Ополовинив стакан, растягивал слова Джон, кидая их на ту сторону поля:
- Однажды ты сказала, что будешь счастлива, но только не в этом доме. Я же, в свою очередь пообещал, что мы все равно будем вместе. Зазвучала «You're The First, The Last, My Everything».
- И как видишь – улыбнулся Трупер, допивая кефир и облизываясь. – Как видишь – я сдержал обещание!
Деловито, по ковбойски, Джон вышел на задний двор. Открыл канистру с бензином, и, разливая содержимое аккуратным полукругом между границей кукурузных стеблей и собственным домом, добавил.
- Не утруждай себя, детка. Завтрак нам, я сам приготовлю.
Вспыхнула спичка, и стена огня встала перед Джоном Трупером.
Заиграла «Bad To The Bone» George Thorogood –а.
Хозяин кукурузы I
http://www.proza.ru/2012/03/24/978