Позавчера над городом появились низкие рваные клочья ваты, с невероятной скоростью мчащиеся на юго-запад. Будто ветер решил, что на них нужно не дуть, а брать в руки и со всего размаху швырять по небу.
Вчера на улицах и в скверах разбил свой лагерь туман. Ночь, а небо темно-белое-белое, машины, двигаясь, поедают фарами молочно-белую взвесь. Крыш зданий почти не видно. Только высоко-высоко горит красный огонек телевышки, скрытой в тумане.
Сегодня все притихло: ветра нет, небо заправлено белым плотным одеялом, местами лиловым, местами даже зеленоватым. Светло как днем.
Дома спит ребенок, жена сидит у компьютера.
Играет красивая музыка. Куда ушла юность с острым ощущением красоты и чуда? Я приглашаю ее на танец. Нет секса по пять раз в сутки. Зато есть теплота, родной запах, знакомые изгибы, родинки и веснушки...
И музыка заиграла пронзительнее, и привычные шторы, сквозь которые видно молочное небо, стали милыми и красивыми, и от проезжающих на улице машин на потолке забегали дорожки света, которых я не замечал с детства.