Как и планировал вчера, сегодня публикую воспоминания о фронтовых эпизодах участника Великой Отечественной Войны Дингильштедта Константина Николаевича, моего земляка... Итак:
"Июль 1943 года... Пятого июля немцы начали своё наступление на Курско-Орловской дуге. Наш миномётный полк/калибр 120 мм/, в составе танкового корпуса, замаскирован в дубовой роще, неподалёку от города Старый Оскол. Мы в напряжённом ожидании приказа на выступление к месту боевых действий. Памятная деталь:на рассвете 6 июля на нас обрушился шквальный град... Такого никто из нас ещё не видел:-градины с голубиное яйцо, вперемежку с бешеным ливнем, как смерч налетели на нашу рощу!... Почти два часа неистового натиска стихии!... И результат - вся роща голая! Ни единого листика на дубах не уцелело... А ведь дубовая листва - самая крепкая...
Но что поразило нас более всего:градины все - ярко-розового цвета!Суеверные люди могли-бы воспринять это, как знамение - предвестник грядущих кровавых битв... Полк наш оказался полностью демаскированным и беззащитным против налётов вражеской авиации. Шестого июля. Приказ: Выступать!
Двигаемся на автомашинах в указанный пункт... Короткая июльская ночь в каком-то перелеске... В чёрном небе вокруг нас полыхают багровые зарева - отсветы пожарищ... Гул моторов невидимых самолётов над нами... Грохот далёких/пока ещё/ разрывов от авиабомб, снарядов... В стороне от нас и над нами вспыхивают и подолгу висят, медленно спускаясь, подвешенные на парашютах, ослепитально-ярко-белые вблизи, фонари, осветительные ракеты, которыми, непонятно кто, наши или противник "прощупывают" землю. При свете их, ночью свободно можно читать газету... Мы - на машинах, в сторожком бдении... Чуть забрезжил рассвет - в путь...
Около полудня повстречался раненный, с передовой. Высокий, худощавый, лицо - бледно - от потери крови. Правая рука оторвана напрочь выше локтя. Обломок плечевой кости туго перетянут "жгутом", кое-как замотан какой-то набухшей кровью повязкой, из которой сочится кровь... Остановился у нашей машины, попросил пить, пил жадно и много, затем пошёл дальше в тыл. Я поразился, до чего-же крепок, вынослив наш русский человек, солдат:с оторванной рукой, потеряв уйму крови идёт под знойным июльским солнцем, по открытой степи, пешком, многие километры... Подумалось: с такими людьми, великого терпения, мужества и силы народом можно воевать... И - побеждать!
Двигаемся дальше... Впереди, уже близко, слышны разрывы... Бомбят... И вот - неожиданное: на встречу нам, по широкому открытому склону, слева и справа, повсюду бегут, спотыкаясь, падая, беспорядочными группами и одиночные люди... Наши... Раненные, не перевязанные, многие без пилоток, в изодранных гимнастёрках... Приближаются, обтекают нас... Они нас не видят, не слышат... Мимо, мимо... А глаза!!! - огромные, расширенные, пустые зрачки, ничего не видящие! В них застыл ужас!... Безумие!!! Они нас не видят, не слышат, словно нас нет... Бегут "оттуда" из пекла боя, где ещё грохочут разрывы тяжёлых авиабомб и заходят "в пике" новые бомбардировщики... Но вот затихает грохот разрывов...Кончено... И мы снова двигаемся... туда... Стоп! Дальше некуда. Вот она - Прохоровка... "Где?... Да вот-же!... Ослеп, что-ли? Вот..."
...Впереди - перед нами зияют огромные глубокие воронки, бугры, развалы чёрной земли, вздыбленной разрывами пятисоткилораммовых авиабомб... Разбросаны повсюду, ещё дымятся, тлеют какие-то останки... где половина лошади с оторванной головой, без передних ног, где человеческая рука, туловище полузасыпанные землёй... А дальше - на взгорье дымятся, догорают остатки немногих, последних из уцелевших от прежних бомбёжек сельских хат... И длинный... уходящий за взгорье двойной ряд чёрных, закопчённых обгорелых печных труб... И чёрные шлейфы - смерчи и вихри из сажи и пепла вьются, вихрятся... и ползут по главной,/теперь уже бывшей/ Прохоровки...
Семь раз... " из рук в руки" переходила от наших к фашистам и обратно, многострадальная Прохоровка, у стен которой, на ставшем трагически-знаменитым "Прохоровском плацдарме" разыгралась самая ожесточенная и кровопролитная в истории "Второй Мировой" гигантская танковая битва... О ней ещё напишут и расскажут!... Она станет одним из самых выдающихся событий на страницах Истории Великой Отечественной...
И Прохоровка заново возродится из руин и пепла... И будут молодые сильные крепкие парни слушать рассказы убелённых сединами израненных ветеранов, о той битве... Это будет! Я верю!... Но сейчас Прохоровки - нет... Только мёртвое кладбище... Чёрные трубы... Пепел... дым...
Впереди нас ждали многие сражения, схватки, тяжкая борьба за изгнание врага из пределов нашей Родины... Но уже в сознании нашем, с каждым днём росла, крепла, утверждалась не только надежда, но и уверенность в нашей грядущей победе. Мы шли вперёд, к Ней... "
Весь текст сохранён авторский. Ранее был опубликован в Красноярске в 1994 году. Публикую с разрешения взрослого внука.