Ко мне постучалась Радость. Я не открыла. Я не слышала. Я плохо слышу, когда ко мне стучится Радость.
Беду я чувствую издалека. Еще тогда, когда она надевает черные резиновые галоши, щелкает замком старой сумки, полной опасных подарков, и раскрывает дырявый зонтик. Она похожа на сутулую дряхлую старуху, но уверенно печатает по мостовой воинственный шаг. Куда бы она ни шла, мне кажется, что идет ко мне. Я ставлю бессмысленный заслон из скрещенных рук, пытаясь отвести ее в сторону, и одновременно мучаюсь мыслью, что она просто ошиблась адресом, проходя мимо моего дома.
В последние годы адресом она ошибается все реже. Все чаще я не сплю по ночам, и злой ее шепот преследует меня.
А Радость ушла. Еще тогда, когда она постучалась, а я не открыла дверь. А может быть, еще приходила, и я снова не слышала. Вот она и ушла. Она ведь не знает, что я так плохо слышу, когда ко мне приходит Радость.