"Столько незначащих слов, аллюзий, А в результате выходишь - Ты..."
Арчет
Сколько уже всего сказано, да всё не о том, не то. Слова - такая странная оболочка для мыслей. Вот открываешь ты рот, собираешься сказать важное, а оттуда: "Я люблю море". Конечно, море - это тоже очень важно. Даже слов нет о том, как это - море. Но ведь хотел сказать не то! И снова, да, не о том, и снова о море... Учусь, что ли.
Вечер тихий, холодный, сонный. Сумерки теперь очень долгие, и можно бродить по ним, взявшись за руки, и шептаться. И никто не услышит. А услышат - подумают, что ты сошёл с ума. Ну кто в здравом уме шепчется с сумерками, а тем более, ходит с ними за руку? А, плевать, они не поймут. Как и не поймут то, что для Важного нужно наговорить, нашептать целую вязь ничего не значащих строк. А потом читать точно по центру, этому нельзя научиться, но можно почувствовать.
Нет, нельзя молчать о море. Потому что о море - это и есть о Важном, хоть и не о нём. Но меня тянет к морю, неудержимо, как самым большим на свете магнитом. Тянет на окутанный сумерками волнорез, сесть на его край, смотреть на тёмную воду, перекатывающуюся под ногами. Петь, танцевать, держать за руку... Жить, дышать, делать! Море, море слов, море ощущений, море мыслей.
Кажется, мне уже говорили, что иногда лучше всего - промолчать.