Сжимали долго, как хотели,
Тянули, словно арбалет.
И самому мне жалко цели,
Назад - вперед на много лет,
Которую, наметив в жертву,
За горизонта полосой,
Давно уж выцелили мной.
Предел.
Не лопнула пружина,
Не оборвалась тетива.
СТРЕЛЕЦ спокойно непреклонен,
И не дрожит его рука.
И непонятно мне пока:
Кто я - стрела иль тетива?
А вдруг стрела, то уцелею ль?
И в благодарность окажусь
В Его руке для новой цели?
Ах, если б все же тетива...
Но и она не так крепка
И рук «железных» не сильнее.
А может, лука я дуга
И непременно уцелею?
Но и ее жизнь коротка.
Так коротка, что я не смею
Не гнать сомнений холодка.
Пусть цель туманна, далека,
В плену пространства не ясна
И мне не ведома пока...
Я постараюсь.
Я сумею...