Прости меня, старик, за жалкий тот червонец,
Который торопливо сунула в ладонь,
Дрожащую как лист... за боль твоих бессонниц,
За тяжкий дух махры и перегара вонь.
Прости, что умерла жена и ты остался
К закату дней своих совсем один на свете.
(Конечно, дети есть - но на хрен ты им сдался,
Своим благополучным, довольным жизнью детям?..)
За то, что у тебя засаленные брюки.
За то, что тщетно просят каши башмаки.
За то, что голоден, и за похмелья муки...
И за Звезду Героя на драном пиджаке.