Сегодня утром, собираясь на работу, я все думала, зачем я на тебя злюсь? Все эти долгие дни, с тех пор, как я узнала, что ничего для тебя не значу, я злилась, обижалась, плакала и снова злилась. А сегодня вдруг поняла, что нет твоей вины. Ну, нет. Это я не смогла, не сумела стать для тебя единственной женщиной. Надо признать — не сумела. И чего ж теперь злиться?
Как соблазнительно и легко сделать виноватым тебя. И упиваться своим страданием. И ругать тебя, и медленно тонуть, как в болоте, в этом кипящем месиве из злости, обид и слез. Нет, дорогой, ты не виноват. Я хочу, чтобы ты был счастлив. И ты будешь счастлив. Жаль, конечно, что не со мной. А я? А я посмотрю со стороны. И порадуюсь. Я буду учиться радоваться твоей радости. Это сложно. Вот сейчас пишу, а пальцы сопротивляются, путают клавиши, и мне приходится снова и снова начинать сначала. Но ничего, я научу свои руки любить тебя. Я научу себя любить тебя. Без ответа. Я справлюсь. Я больше не сержусь.