Синь в глазах, как капризное небо.
Бровь изогнута, как горизонт.
Почему-то сдаётся, что мне бы
Пригодился тут плащ или зонт.
Тонкой молнией сводит морщинки.
Алой раной колеблется рот.
Тут мне, кажется, стала б защитой
Бронь какая, а зонт не пойдёт.
Пальцы рук теребят пояс платья.
Вздёрнут носик. Слеза на закат.
Нападаю, хватаю в объятья:
- Ты прости, виноват. Виноват...