Прозревает душа в измученном теле
Словно заново начинаешь жить,
Не спеша, потихонечку, еле-еле,
Пытаешься снова себя слепить.
Кропотлива, таинственна эта работа,
Будто взял чистый лист, не исписано новый,
Будто глины кусочек, ещё бестолковый,
Будто воск от свечи раскалённый.
Взять и сделать, ведь это так просто, так мало...
Только что-то не можешь никак понять,
Что таинственной гладью лежит покрывало,
И не знаешь с чего начать.
Так и этак посмотришь, повертишь, помыслишь,
Попытаешься вновь, только дрогнет рука,
Потому, что за белым листом или глиной,
Скрывается небо... и облака.