А ещё бывает так. Сидишь полночи, грызешь карандаш, в полутьме смотришь подслеповато на клавиши ноутбука, может, просто мечтаешь. Планируешь. Пишешь на воображаемом или настоящем листе бумаги то, чего хочется или то, что кажется необходимым. Не обходимым, неизбежным. Кажется.
Только кажется, ибо, и так тоже бывает, этот лист с планами, теми, которые строил полночи, полжизни или полминуты, время не так важно, ведь они всё-таки твои, невидимой чьей-то рукой, более сильной, чем твоя, вырывается из недостаточно цепких пальцев и засовывается в гигантский небесный шреддер, измельчитель для таких напрасно исчирканных страниц, в огромную вселенскую мясорубку, в песочные часы мирового космоса. И кажется тогда, что и сам ты, всё твоё существо до последней косточки погибает с этим листом…
Боль эта может длиться секунду, может продолжаться вечно. И ты меняешься в ней, становишься кем-то другим, кем-то бОльшим, чем тот несчастный, писавший и придумывавший. А когда эта боль стихает, то ты можешь услышать голос, тихий-тихий. И очень ласковый. Он шепчет тебе: "Ведь так же лучше, так правильней, чудак." Он улыбается тебе, этот голос. И даже не верится, что именно его обладатель своей невидимой рукой вырвал и уничтожил тот злосчастный листок, оставив только воспоминания.
А после он, снова ласково, шепчет: "Смотри, что я для тебя приготовил…" Ты открываешь глаза, возможно ещё мокрые от слёз, не надо их стесняться, смотришь вокруг и видишь новые пейзажи, новые лица, новые города, новые возможности. Даже отражение в зеркале стало чуточку другим…
Что же это, старая детская привычка горевать из-за игрушки, сломанной или потерянной? Может быть и так.
Я не очень люблю планировать. А голос этот, тихий и ласковый, слушать люблю. Очень. Много чудес происходит, когда он звучит в твоём сердце. Надо просто открыть глаза.