Garden

Белая Полярная Сова
 В чужом саду привкус вечернего чая без молока и сахара.

Сдержанный ритуал без тепла и подслащенных эмоций, и этот оправданный сквозняк по ногам с другого берега…

Но было что-то еще - другое, чему не дать объяснения, и это «еще», как кусок рафинада таяло на языке и прикосновением  любимой руки спускалось, как теплый вечер где-то между лопаток - без холодного шелка эротики, кутая пледом участия и защиты, уговаривая изнутри…
Задержись на минутку.

Минутка превращалась в часы, скатываясь в туман, крепко заваренный на густых сумерках, с поскрипывающей галькой под ногами, подменяя радость на тревогу и страх рассудительных поисков выхода из лабиринта. На первый взгляд казалось, что ходишь по кругу лужайки, как дрессированная пони, которой нужно смириться с этим жребием и, главное, смотреть под ноги, чтобы нечаянно не споткнуться. А на самом деле заманивал, путал дорогу чужой аромат притаившихся белых лилий в глубине сада...
И что-то там «еще».

Сад поглощал одну ночь за другой вместе со мной, пока я сидела под навесом, поджав к подбородку колени, прикуривая одну сигарету от другой, в ожидании открытия очередного блаженного бутона. Я ждала и понимала, что мне отсюда не выбраться, пока способна вообще что-то чувствовать, пока не впитаю в себя этот густой молочный призрак,…
или пока окончательно не замерзну и не проснусь.


- Доброе утро.
Мне кофе, пожалуйста, крепкий…  и две ложечки сахара