Почему-то именно сейчас я себя чувствую безумно старой … или уставшей от жизни. Как удивительно похожи эти два состояния.
- о чем ты мечтаешь?
Мои глаза до боли, до слез всматриваются в светло-синее небо столицы в жалкой попытке найти там ночь.
- о чем я мечтаю? Сейчас в полночь я жажду оглушающей тишины (она громче, чем визг продажного города), о настоящей темноте, такой объемной, что ее можно коснуться руками. Мечтаю позволить себе никуда не спешить, но такую роскошь нужно суметь заслужить…
Я больна, инфицирована городом. Его ритм заглушил стук сердца, а идеи и идеалы погребли мое некогда наивное «я». Сколько же требуется сил, чтобы разорвать его притяжение?..
Наступает новый день и снова бег к чужим мечтам и идеям, и я снова забываю, что совсем не имею представления о том, кто я, чего хочу на самом деле. Но самое странное, что чувствую себя при этом не плохо. Возможно, отсутствие смысла жизни и даже мысли о нем и есть подлинное счастье моего существования?
P.S.
Чертовски прав Ремарк, некогда сказавший: «Жизнь не свод сентиментальных заповедей.»