«Доброе утро, Тарлан!»
Началось...
«Доброе, Араз муаллим»
Я взглянул на часы. 6:20. Рановато для Араз муаллимов.
«Как ты, сынок?»
Ну вот... Поехали.
«Хорошо, спасибо»- ответил я по инерции.
Араз открыл было рот , чтобы задать новый вопрос, однако был прерван писклявым голосом какой-то разъяренной фурии, бегущей за своим чадом.
«Октай, чтоб ты сдох!» кричала она на утирающее сопли нерадивое дитя,надрывающееся от плача.
Истеричная мамаша продолжала проклинать и трясти ребенка за плечи, пока тот рыдал, захлебываясь слезами.
«Город проснулся»- с грустью отметил я, и , воспользовавшись случаем, поспешил удалиться– «Араз муаллим мне на работу пора.»
«Как? Что? Уже?» - промямлил тот в ответ, но ноги уже несли меня прочь от назойливого соседа.
Мимо проехал какой-то велосипедист в желтых трениках,а за ним, громко кряхтя и задыхаясь, бежал Агиль – бывший одногрупник.
«Сабахыныз хеир!»- бросил он, замедлив темп.
«Салам» - выпалил я коротко и свернул в сторону эстакады.
«Тарлан, ай Тарлан!» послышалось позади.
Я прибавил шагу. Очередной знакомый. Или чего похуже- друг.
«Тарлан!»
Он не угомониться. Я дошел до конца эстакады и, уперевшись в стальные перила, громко выдохнул. Тупик. Дальше- горизонт.
Всюду люди. Земные паразиты, наполненные проблемами и волнением. Ходячие часовые механизмы, ждущие финального тика на циферблате судьбы, выплескивающие ненависть и негодование из потрескавшейся от напряжения оболочки...
«Тарлан, друг!» - сигнал неизбежности. Тяжелые шаги за спиной отдавались головной болью. Я закрыл глаза и в следующую секунду «дружеский кулак» чуть не переломил позвончик.
Аслан – бывший боксер и человек. Ныне алкаш и сволочь.
«Тарлан, я пол бульвара бегал! Ору во всю глотку! Я знаешь тут...»
Холодный порыв Абшеронского ветра приятно остудил мысли. Гнетущая тишина внутри опустошенного сознания мгновенно наполнилась воспоминаниями детства. Еще не отстроенный бульвар, старая эстакада, крики чаек и запах соленого Каспия...
«Эй! Ты что хмурый такой? Алё!» - двухметровый силуэт Аслана вернул меня к серой реальности.
«П-прости я...мне идти надо»
«Э-э, друг, я грю мелочи не буит? Я с пацанами на днях...»
«Нет»- отрезал я.
«Ну нет- так нет че огрызаешься то? Ваще- то я в долг просил , а не...»
«Мне нужно идти»
«Ни фига! Мы не разобрались»
Великан преградил дорогу. Огромная пятерня легла мне на грудь, оттолкнув назад на холодные перила.
«Че старшим хамишь? Забыл кто твою задницу в школе от ребят спасал? Да я с твоим братом…»
Снова ветер... Почему нельзя побыть с ним наедине? Город наполненный изношенными лицами...
Я машинально сунул руку в карман и достал двадцатку. Плата за пропуск. За уединение.
«Все что есть..» сказал я, пихнув купюру в лапу хмельному верзиле.
«Спасибо, Брат! Знал что ты славный малый! Я еще в универе...» - Аслан продолжал что-то говорить...
Я закрыл глаза.
Дедушкина «Волга» ... В нос ударил запах старой кожи.
Темно-бордовая обшивка , голос Магомаева...
Дымящий, словно паровоз, дедушка,напевающий мелодию детства...
«О, море, море! Преданным скалам...»
«Синяя вечность» - Задержаться бы в ней минуты на две...или навсегда. В прошлом, в воспоминаниях, в синей вечности...
Я открыл глаза. Аслан исчез.
Засоряющие горизонт черные точки, приближающихся силуэтов... Стук каблуков. Ревущий мотор общественного транспорта. Визг тормозов...
Как же их много. Откуда? Зачем?
Отовсюду...
Мамаши с их капризными отпрысками, фотографы- неудачники, пытающиеся поймать надоевшие кадры, любители утренней пробежки, велосипедисты, влюбленные парочки - толпа назойливых жаворонков, режущая глаз.
Автобусы... Потные раскрасневшие тела незнакомцев, жалящие взгляды и прикосновения, обрывки слов, смрад и пошлые рожи, лоснящиеся от жира...
Я еще раз поблагодарил судьбу за, спасающий меня от каждодневной толкотни в общественном пространстве, старенький отцовский Жигули, доставшийся мне по наследству. Советских машин в городе почти не осталось, ну а побитая «шестерка» неопределенного цвета приятно «раздражала» глаз напыщенных прохожих.
7:45. Новый день. Для них, но не для меня.
В кармане зазвенел телефон. С работы.
Я достал мобильное устройство и швырнул за перила.
Уволен.
Два мента , патрулирующие участок в поисках добычи, медленно проходят мимо. Придраться не к чему, ну разве забыл почистить зубы и не брился дней пять. Наврядли за это светит административное наказание, максимум косой взгляд процокающей мимо «цацы» на ходулях в 15 сантиметров.
Встречался с парочкой таких же. Сценарий один. Позвали замуж.
«О, море, море! Преданным скалам
Ты ненадолго подаришь прибой...»
Действительно, совсем ненадолго...
Я не заметил как дошел до парковки.
***
«Послушай, Тарлан, как поют чайки»
«Деда, они же кричат!»
Дедушка закашлялся. Сигарета выпала изо рта и покатилась по горячему песку.
«Деда, ты чего?»
«Ниче малыш, я просто приболел» сказал он, закуривая новую.
На небе кружили ,влюбленные в море, птицы.
«Ну что, малыш, слышишь чаек?»
«Слышу, но ведь это не музыка.»
«Отчего же?»
«Она некрасивая»
«Ну это смотря для кого. Вот мне, например, нравится. Особенно как поет вон та, что ближе к нам.»
Странный у меня был дедушка. Тридцать лет проработал на железной дороге, и ни разу не ездил на поездах. Любил море. Приезжал сюда почти каждый день, и ,частенько, брал меня с собою.
«Дед, они ж одинаковые!»
«Малыш...все одинаковые. Просто те, что ближе всегда кажутся лучше. Да и поют красивее.»
***
Тот же песок. Ноги утопают в золотой пыли. Каспий, мы одни...наконец...
Запах дешевого табака врезался в память, и на песке вновь покатилась недокуренная сигарета. Моя.
Я смотрел на чаек. По-моему они так и не научились петь. Или я не научился слушать...
«Деда, они все еще кричат...»
Соленый воздух, пропитался воспоминаниями...
«О море, море! Преданным скалам
Ты ненадолго подаришь прибой.
Море, возьми меня в дальние дали.
Парусом алым вместе с собой!»