фото : Вероника Правдина ( Roni4ka )
к anri4
-------
Итак, строка! Есть тема, коей день
уже назначен. замысла в избытке.
И поздняя персидская сирень
колышется внизу во цвете зыбком.
х х х
Времен спокойных не найти в веках.
Покой- лишь миф об отдаленном Рае
Мы дни влачим, витаем в облаках,
то бредим, то бредём, а то играем.
Оставь слова. Уже разбито все,-
что мнилось как надежда, утешенье.
Когда тебе родня один Басё,
то остаются скука и сомненья.
Пиши роман, да думай о своем,-
как много смысла в роковом сюжете.
Да оставляй Л.Г. опять вдвоем
с проблемою, единственной на свете:
О одиночество,- легки твои шаги,
но каждый шорох, мнится, чужд и страшен.
В душе темно и не видать ни зги.
А новый день такой же как вчерашний.
И так проходят годы. Как жесток
есть случай (или фатум)- откровенно
Являя то "карниз", то "потолок",
а то сплошные "тупики", да "стены".
Меж ближними и дальними давно
не только расстоянья,- рвы и камень!
(Уйти в затвор. Писать. Глядеть кино.
Кому ты нужен, безнадежный странник?!
Тебе приютом разве сотня книг,
да тишина твоей библиотеки,
В которой много истин ты постиг,
но нет одной- единственной на свете.
Твой принцип как невысказанность строк,-
в нем не найти- увы- к себе дороги.
Когда герой в романе одинок,
то видится, родные так жестоки,
Что гений, не оцЕненный толпой,
пустынным склепом видит дом родной.
х х х
Случались гости... Впрочем, в вечерах
Владимиру все мнилось утомленно
и горестно,- что будто все- игра,
что прежде почитал он окрылено,-
Как жизни соль,- знакомства, интерес.
(Короче, посетил унынья бес)
Не видя пользы в нынешних друзьях,
В их мелочных заботах, в их врагах,
В их "нужных" связях и пустых делах
(но будучи при этом при деньгах)
Он все скучал. И как Онегин сам
пенял на скуку серым небесам.
И то понятно! Ведь при всем при том,
был пуст и мрачен обалденный дом.
Был старый друг, который много лет
известен был ему по кухне общей-
из детства, в коем книги и инет
немыслимы как фэнтези и роскошь.
Где нищета, как призрак черных дней
с облупленною краской в коридорах
всегда в воспоминаниях ясней,
чем смысл неявный бесконечных споров.
Реальность прошлого вплелась в картину дня,
Но принесла лишь грусть. (А это много
И для Владимира и для меня-
Всецело уповавшего на Бога,
Оставшегося в лихолетье дней
В своей родной, пусть сумрачной, стране)
...А друг скучал один- создав семье
условия для отдыха. Без дела,
Он сочинял, как плыл на корабле
(к Америке). Да видно, надоело.
Шел месяц май, жужжала мошкара
и душным днем нагрет, недвижим, воздух
парил над камнем старого двора.
И было вдаль отправиться не поздно
поскольку отпуск и занятий нет,
(нет лекций, нет студентов, их конспектов)
Но не спасает и велосипед,
когда от скуки дней томится лектор.
Смотреть кино уже по вечерам
давно не тянет. Музыка? Да уши
болят от децибел (и тут и там
её с утра врубают, только слушай)
Но в светлый час, когда грустны слова,
когда душа с окна на волю рвется,
От синевы кружится голова
и тянет в небо в переливах солнца.
Тепло стояло, улица текла.
И с криками двора влетали звуки...
Там в домино и карты шла игра
и над столом мелькали чьи-то руки.
А молодежь, рассевшись под грибком
песочницы (и на краю же оной),
Пила как виделось, совсем не молоко,
а пиво из бутылочки зеленой,
Передавая кругом, гомоня
и обсуждая то, что этот возраст
интересует как вопросы дня-
(себя, вестимо, знатоками мня)
иллюзиями сотрясая воздух.
Поэт же, наблюдая из окна
слегка лениво, даже отупело,
все мыслил: "Быстро пробежит весна,
а скоро будет лето. Надоело:
все каждый день,- то кофе, то коньяк.
Шагами мерять метры коридора,
да комнату, размерами которой...
(А впрочем, ладно,- так или не так-
Усталость возраста или томленье дней?
Обыденность. И оттого скучаем,
Что радости мы в ней не замечаем,
как будто бы её взаправду нет.
Тогда литературным миражом
разбавить все стремимся скуку буден.
Завязли в ней как рыбы в блюде студня,
но выхода не видим в ходе лет"
Так наливай! Оставь себе коньяк.
Текилу - мексикано "Голд де Чинто".
Сиди и думай. Пей когда налито.
Ведь не ходить же с думами в "кабак"?
Сегодня есть инет. И это плюс,-
поскольку можно "обменяться мненьем"
Послать привет. И я не побоюсь,
что осчастливить сайт своим "твореньем".
Итак, строка! Есть тема, коей день
уже назначен. замысла в избытке.
И поздняя персидская сирень
колышется внизу во цвете зыбком:
ПИСЬМО:
Здравствуй, старик! Это утро полно тепла.
Пьешь ли свой кофе, читая или творя?
Вот ведь. А странно нас все же судьба свела,-
если конечно же верить, что все не зря.
Жалок пловец вне Ковчега. И прав Завет-
много ль "пловцов" выживает, держась за борт?
Есть лишь терновый путь (а другого нет)
лишь зеркала иллюзий, да Вечный Спор.
Кто-то плюет на правила, правит вниз,
(вниз, до глубин растления естества)
Кто-то, страдая ленью, избрал карниз.
Долго сидит и курит. (Права трава?)
Горы зовут бесстрастием. Мрак звенит,
тысячью тайных глаз рассекая тьму.
Можно направить свой вектор опять в зенит,
только вот будешь ли нужен ты там кому?..
( продолжение следует)