Вы когда-нибудь задумывались, сколько прекрасных умностей и глупостей можно натворить на одном дыхании? То-то и оно, что не успевали. Дыхания не хватало. Натворить и задуматься.
Мы все живем с утра до ночи, из года в год на одном дыхании. Как родились, хватили в легкие воздуха после теплой, комфортной, но удушливой утробной атмосферы, - и вперед, понеслись….
Пеленки не успевали высохнуть, с мокрыми штанишками, мы уже бежали куда-то, все на том же дыхании, не замечая испуганного взгляда матерей: «О, Боже, куда его (ее) несет?» Мы бежали за солнечным зайчиком, мячиком, мишкой, пущенным мыльным пузырем, машинкой, укатившимся велосипедом, мальчиком, девочкой, уходящей мамой, бабушкой, навсегда ушедшим от вас папой, трамваем, автобусом, преподавателем в зубах с зачеткой, девушкой, ушедшей с другим, за тем другим, чтобы набить ему морду, или, если вам судьбой было назначено родится девочкой, то за уходящим в ночь парнем, за доктором, такси, отходящим поездом с дорогим сердцу другом или прекрасной незнакомкой….
Мы бежали на одном дыхании, страдали на том же одном дыхании, мирились или разводились, не оглянувшись на детские голоса, тоже кричащие вам вслед на их одном дыхании….
Ругались, плакали, спивались, каялись или, затаясь, ненавидели все на том же одном дыхании. Даже убивали на одном дыхании, не переведя дух. Дух ту ни при чем. А жаль.
Те, кому повезло, о, те, кому повезло, те писали холсты на одном дыхании, дни и годы напролет. Или музыку, прекрасную музыку, на одном дыхании, легкую, как вдыхаемый воздух или печальную, грозную, сумбурную, наконец, но все на том же, божественном дыхании сфер. Поэты писали стихи и поэмы, на одном дыхании. Прозаики романы…. Зодчие делали проекты, а скульпторы почти бездыханные ваяли своих Галатей…
Те же из них, кто перехватывал чужие дыхания (такое нередко случается с творящими людьми), уже писали на своем, едва уловимом, том, первородном дыхании, загрязненном чужими миазмами – ибо все мы понемногу выдыхаем их когда-то. И потоки этих выдохов загрязняют общую атмосферу. Они даже видны в сумерках, встающими клубами серых, маловыразительных, унылых строк, звуков, красок….
Но наступало утро нового дня, -- и любящие, на одном дыхании, преображали мир светом первозданным своих звуков, цветов, лучей, сливающихся с теплыми лучами проснувшегося Мира и криками новорожденных….
Claude Monet's oil painting "Misty morning on the Seine. Sunrise". 1892