Дождь по стёклам…
«И кто знает, чем обернутся холода и потери, для того,
кто умел верить.
И над черными водами мрака взойдет голубая звезда, для того, кто умел ждать».
Что бывает, когда по стеклу барабанят капли дождя?...А бывает вот что…
Ты не ждешь ничего, дом сегодня пуст, хотя и вчера он был пустым и таковым останется и завтра. И пусть в прошлом у тебя был шанс заменить эту пустоту весёлым гомоном родных тебе людей…но что говорить когда сейчас пусто. И ты начинаешь перебирать все грани кристалла. Кристалла памяти. Он огромен, одни его грани блестят, они скрывают те кусочки воспоминаний, от которых поёт душа. Но есть и тёмные, на них не хочется смотреть, но убрать их нельзя, иначе может рухнуть весь кристалл. Ты можешь навечно погрузить себя в эти воспоминания, и тогда ты перестанешь замечать всё хорошее, и эти грани перестанут блестеть, так как к ним перестанут притрагиваться. Но когда дни идут не двадцать четыре часа, а как минимум 36, или тебе так кажется…у тебя есть время вспомнить всё… А дождь…он смывает весь налёт, и даёт взглянуть на это с новым «освещением».
Ты заваришь чашку кофе с молоком, сядешь на диван, и достанешь из-за пазухи кристалл. Его грани манят, но первой бросается в глаза маленькая…это даже не реальное воспоминание, это сон.
Ты бежишь по лестнице, она крутыми виражами летит вниз, и ты не видишь её конца…Ты делаешь всё что в твоих силах, но всё равно бег слишком медленен. Это выводит из себя. Ты делаешь прыжок побольше, пролетаешь над двумя ступенями и плавно приземляешься. А они…Они слишком быстро бегут. Их много, ты не ведешь их лиц, но знаешь, что останавливаться не за что нельзя. И вот ты чувствуешь их шаги, они совсем близко, их руки уже тянутся к тебя, и кожа на спине ощущает их ледяное дыхание. И тут всё замирает. Всё, кроме тебя. Ты оборачиваешься – « Как вдруг легко стало двигаться!» твоя грудь может дышать не чувствуя преград и видишь его… Там, позади тебя, ни лестницу падает свет и в нём стоит он. Ты не знаешь кто это, ты не ведешь его лица, но тебе так хорошо, ты чувствуешь, как тепло пробирается в твоё сердце…
Тебе было тогда всего 11 лет, когда приснился этот сон.
Один лёгкий глоток из чашки, и ты снова вертишь в руке кристалл, ища нужную грань. Ах вот она!
Да, это один из самых знаменательных дней в твоей жизни.
Тебе уже 12, ты сидишь у окна, на диване и пьёшь горячий компот из малины. У тебя жутко болит горло и ты не говорила уже 2 дня. И тебе скучно. Глаза болят от температуры и взять книгу в руки нет сил, и тогда ты начинаешь придумывать. Ты рисуешь в своей голове историю, про мальчика, который чудесным образом попадает в волшебный мир… и откуда взялись силы…ты как во сне берёшь ручку и тетрадку и, положив её на подоконник начинаешь писать. Ты пишешь с невообразимой скоростью. Рука летает по бумаге, выплёскивая все твои мысли.
«Мальчик, 12 лет, его тёмные волосы прядями спадают на синие глаза, сидит за столом и задумчиво смотрит в окно, полное ночной синевы…» - вот он образ. Именно в тот самый миг у тебя появляется истинный друг, который будет с тобой каждую минуту, ты видишь его, ты знаешь, что он думает, и какое у него настроение.
Но ещё этот день знаменателен тем, что теперь этот друг будет на протяжении 3 лет расти с тобой, появляясь в каждом отрывке, так небрежно разбросанных в разных тетрадях и сохранённых на разных дисках.
Вот ты помнишь его, когда он попал в аварию и чудом выжил, или когда встретил главную героиню, в волшебном лесу и повёл по тропкам так и неоконченной книги. Он был пиратом, и магом. Несчастным сиротой, и великим стратегом. Призрачным капитаном таинственного корабля удачи, и даже королём, боровшимся с самой смертью. И везде он был спокоен, задумчив, немного философ, немного великий воин, но главное настоящий друг. Его тёмные пряди, небрежно уложенных волос, всегда свисали ни синие, цвета небес, сливающихся с морем, глаза. Он был романтиком, и пел под гитару. И он никогда, никогда не сделал тебе больно.
И снова глоток. Ты смотришь в окно, на капли дождя, размывающие краски дня. И вновь грани. Грани долгих ожиданий. Но ты веришь, ты можешь немного загрустить, но вера твоя нерушима. Ведь ты знаешь, что он где-то есть, и ты его встретишь.
Смех. Он был всю первую половину этого дня. Вам весело с твоей подругой. Но тут звонок. Вас приглашает в гости одноклассница. И твоё сердце сжимается. Оно что-то видит наперёд, но не умеет говорить…и ты в неведении. Вы поднимаетесь на верхний этаж. Вас будут знакомить с новыми друзьями. Ты заходишь в комнату…и замираешь. На диван падает луч раннего солнца, проникший сквозь щель меж занавесок. И там, небрежно перебирая струны гитары, сидит парень, тёмные волосы спадают на чуть прищуренные синие глаза. И он здоровается,…а ты обомлела.
Вот она твоя судьба. Награда за долгую и упорную веру. Вы много проводите вместе времени. Вы можете часами гулять по парку, или же молча смотреть на прекрасный полёт чаек. Он очень много знает, рассказывает тебе про мир, который видел. И ещё он прочитал книгу, твою любимую книгу…и понял… . Он такой же, как во снах, как в рассказах написанных тобой. Он мало говорит, много смотрит на море. Но из всех слов, сказанных им, ты запоминаешь фразу – « Я уже неделю здесь, после завтра уезжаю.»
Тишина. Ты даёшь в этот момент, повиснуть тишине внутри тебя. Нет мыслей.
- После завтра? – лишь один твой вопрос.
И слёзы. Они ручьём текут по твоим щекам. Так не справедливо. Он то, что тебе надо. Он твоя мечта. Но что слёзы. У тебя нет храбрости. Ты трусиха, ты мечтала, что сможешь сказать ему всё, но не можешь сказать и половины. И главное, ты не можешь рассказать то, что сейчас печатаешь…
И он уехал. Вы попрощались мило, без слёз и рыданий. Как хорошие знакомые.
Ох, как бы тебе хотелось сказать что потом он приехал, или что тайным образом признался в любви, или что он не уехал, и вы жили долго и счастливо…Но …
Вас больше нет. Хотя Вас и не было. Были ты и он… И не было «дальше». Ты надеялась, что будешь с ним общаться, но он не отвечал на письма. Он завертелся в своём быту, и возможно даже забыл всё, что говорил тебе, тогда, на утёсе…
И только по этому, ты сейчас сидишь на диване с кружкой кофе в руке. Ты перебираешь грани, но главное… Ты теперь знаешь наверняка, что бывает, когда по стёклам барабанит дождь – он смывает налёт времени и посторонних чувств, даёт всё увидеть в новом «освещении». Вера снова наполнила свои каналы, которые пробивала в твоём сердце все эти годы. И ты знаешь, что тот человек, тот друг у тебя в душе всегда будет с тобой. И главное ты сможешь сказать всё то, что написала сейчас, парню, тёмные пряди волос, которого, спадают на синие глаза…глаза цвета неба, сливающегося с морем...