Она поднималась по винтовой лестнице, напевая под нос «Dein herz». Что это могло значить, она не знала. Твоё сердце. Ровно так же как её сознание не ведало о подсознании. Так же как остальные комнаты дома не знали, что есть на чердаке. А в мыслях всё равно - Твоё сердце.
Очень хотелось зайти туда и рассмотреть те предметы, на которые пала пыль времени, все до единого. Только там она могла забыть, что мало кем признана в этом мире, мало любима, бегущая к сомнительной жизненной цели. Да, а есть ли эта цель вообще? «К чёрту самокопание, ведь и иду чтобы забыться от него… хоть на пару часиков…».
Шёлковое платье шуршало о перила. Вот и открыта заветная дверь на третий этаж, высоко под крышей. В чуланах осы навили гнёзд. Жужжат и клубятся. Страшно выпустить наружу. Так же, как и страшно выпустить наружу потайные чувства в уголках души. Признаться самой себе и излить душу… О том, что ей нужна любовь. Братская или романтическая? Вторая на базисе первой! Её или к ней? И то и другое. Одного или толпы? Одного. Признаться нужно. Пусть старые вещи будут безмолвными свидетелями прикосновения подсознания.
Пала на колени на пыльный пол, чуть присела, так удобнее рассмотреть старый граммофон. Резной, коричневого лака, со следами от времени, слегка вылинявший рыжеющий лак с трещинками в виде паутинки. Кнопки крутилки снаружи, и пыльная пластинка внутри. Что там? Классика? Она вытирает о подол платья пластинку. Включает устройство. С треском и шипением рвётся наружу звук, становясь всё чище. Мелодия неземная, это не классика, это космос, так звучать может только космос. Оно всегда мечтала услышать его рядом. Желание и реальность встретились, идя рука об руку. Лицо её пресполнилось задумчивости и восхищения. Несомненно, когда ей будет плохо, она посетит своё подсознание, чтобы успокоиться этой мелодией. Когда ей будет легко и хорошо, она отдаст своё внимание творению ангела музыки всецело. Dein Herz... Оно много значит.
Старые, занавеси из бархата, пыль времени; она чуть приоткрывает окно, вдыхает воздух. Ночной он. В композиции, словно составленной неведомым парфюмером колючая нежная Роза, серебряная Луна, еле уловимый запах Муската и красного Винограда. Откуда Виноград здесь. Тайна. Сладко и маняще. Щемит сердце. Воздух наполняет грудь. На подоконнике большая металлическая булавка. Чья это, не припоминается. Она взяла её с собой.
На диване книги. Эдгар Аллан По. Булгаков. Рукописи ведь точно не тлеют. Провела по ним рукой. Открыла один и романов. На первой страничке сделанная детстким почерком надпись: «Верните Мастера». И пририсовано сердечко. Она не помнит что могла это написать. Ах да, ведь это же подсознание.
На столе засохшая пара роз. Но одна из них недавно срезанная, красная. Точно не она. А кто? «Подсознание», - вторит эхо.
Шкатулка в ней свитки, видимо с желаниями. Открыла, прочла и узнала – они её! Только вот одного здесь нет. Не испрашивая более свой пытливый ум, откуда в засохшей чернильнице взялись чернила, взяла лежавшее рядом перо оторвала кусочек бумажки и вывела красивое послание своему подсознанию.
Спокойствие наполнило душу и заснула она прямо там, а проснулась в иной реальности, там где послание можно не только прочесть, но и прочувствовать…
In Dein Herz...
03/12/2007