Щербатая дорожка вьется под ногами, кончается теплый день, и от мыслей о тебе, не совсем невинных, робко розовеют бледные щеки заката.
Хочешь, я подарю тебе эту тропинку, неподвижную озерную гладь, розовое небо с первой хрупкой звездой? Я только заключу этот вечер в черную рамку, умеющую останавливать мгновение, и через минуту ты увидишь его моими глазами.
А еще я пошлю тебе легкий почти летний ветер, лениво перебирающий точеную листву пышной ивы. Он умеет подойти неслышными шагами и положить на плечи невесомые руки, так, чтобы пальцы лишь касались шеи... А дальше будет все, как ты пожелаешь. Он может ласково прикоснуться к волосам на виске, закрыть глаза осторожным поцелуем или прижать к пылающим щекам прохладные ладони, обнять, погладить, с легким вздохом прошептать на ухо ветреную непристойность...
В его ласках нет обмана. Он любит всех.
Его поцелуй оставит на твоих губах вкус уходящего лета, манящую горечь неслучившегося, нервный укол желания, твоего или чужого?
Это мой поцелуй, ведь я послал его тебе.
Не зачем, а почему.
Потому что я думаю о тебе.
Потому что мир велик, а жизнь коротка, и годы разделяют так же надежно, как мили, но мне не нужно ответа.
Мне хочется лишь опустить голову тебе на плечо и закрыть глаза, чтобы мир исчез, оставив лишь запах утреннего кофе, тепло твоего дыхания и едва осознанную, не облaченную в слова догадку, что все на свете происходит неслучайно, и наша встреча верной нитью вплетается в узор, не предназначенный для наших глаз...