Бегу от призрачных теней…
Что было,
вырвано без боли,
очнулась я от тех страстей,
в кровь расцарапавших ладони.
Теперь мне вены
рвет мотив
тягучей патокой агоний
и прах холодный ждет могил
в краю безмолвия гармоний.
Бегу, но,
может, я стою?
Лишь только кажется движенье
и потеряла жизнь в бою,
в борьбе с зеркальным отраженьем?
И есть во мне еще душа?
А может только серый пепел
остался
впрочем, от меня
иль разметал его уж ветер.