Дезориентация, пугающая, как сам хаос и жизненный процесс.
Попытка вытащить из глубин подсознания хоть что-то, оставшееся от меня самой, грубые попытки грязными своими же руками, с черными лунами под ногтями, влезть в собственную душу и закоулки больного воспаленного мозга, выдавливая белесые комки гноя слежавшихся мыслей, оставленных "на потом" и забытых, потерянных в суете ничем не наполненных дней.
Последнее время, как выяснилось, моя жизнь была заполнена ничем, пустотой, глупыми и неинтересными потугами напоить вакуум серых дней переживаниями, высосанными из пальца.
И вот, спустя столько времени, когда я поцеловала дно моментально разлагающимися губами, я взлетела ввысь, окутавшись паутинными обрывками и брызгами крови от зацепленных колючек собственных комплексов, пытавшихся удержать меня в самом низу. Я подмигну тебе закатившимися глазами, на секунду показавшимися из под усталых век, проглочу немного тебя громадными своими черными зрачками и вновь уйду в мир анализа себя самой.
Сделай мне приятное, подари мне немного себя, от тебя не убудет, я никогда не забуду твой тон, свой гон и фальшивый свет холодной лампы дневного света на твоей щеке.
Я боюсь, все еще боюсь, что когда-нибудь тебе вдруг станет интересно, что я прячу в глубинах своего планшета, ты случайно расшифруешь тайные знаки и руны и прочтешь много столь глубоко спрятанного во мне. Это не твоя боль, не твой трип и не твои проблемы, о дружественный мне кошмар, так трогательно согнувшийся над своими переживаниями и мыслями с ручкой в руках, готовый переправить пару строк в своей жизни и улыбаться дальше.
Ты никогда не заметишь, как и почему растут деревья, красота мироздания для тебя являет нечто другое, мы с тобой как две неправды, диаметрально противоположно сталкивающиеся в одних клеточках тетради, ты выпестовываешь во мне воина с самой собой, я всегда буду готова выслушать тебя и принять с тем, что ты мне принесешь, втайне от тебя, украдкой полюбовавшись твоим голосом и мировоззрением, столь отличным от моего. Мнительность твоя и мое косноязычие родили странный и больной миф о любви, которой никогда не будет, ее просто не может быть в той реальности, которая окружает нас пыльным одеялом, тюлем и раскаленной стеной металла отгораживая твой мирок от моего, твои страхи от моих кошмаров, твою правду от моей истины, которую, увы, никому не дано постичь.
Теперь то ты понимаешь, что я хотела сказать, а о чем промолчала. Смешно, я обращаюсь к тебе, как будто ты все же заинтересовался километрами нервных окончаний, истраченных на борьбу с тобой в себе, словно сунул-таки свой нос в мои записи и быстрыми рывками будто бы вечно упоротых глаз, разрезал реальность на "до" и "после", только вот никогда ты не заинтересуешься закорючками в моем планшете, мнительность твоя лишь тебе подскажет, что пишу я о тебе, о своем неоднозначном отношении к тебе, не любви, нет. Про себя ты будешь ругать меня за это, но я вряд ли когда либо забуду о тебе, вряд ли отпущу свои переживания и боль, которую причинил не ты и не в этом мире.