Пружинистые шаги. Земля вибрирует. Ощущение, будто без обуви по стеклу воды. По твердым облакам. По прогибающемуся асфальту.
Ветер тяжело дышит. Да что ты, дружище, все в порядке. Я просто не хочу ни летать, ни плавать. Идти, быстро, твердо, далеко. Бродяжий вирус в густеющей крови. Ритмичные мысли. Ироничное понимание. Просоленная улыбка, настоящая, рожденная внутри.
Хочу ботинки, в которых была на том концерте. В них так удобно брести, шагать, расхаживать. И даже петь.
У Алика не подключался бас. Ему одолжили другой. Струна порвалась. Все не складывалось как-то. Арсен не попадал в ноты, прогон скомкался, какие-то попсовые мальцы сновали по сцене, кто-то суетился, что-то ускользало.
Я выпала. Шагала, гладя коридор армейскими ботинками, путаясь в волосах, дыша в губную гармошку. И не было никого, никакой толпы, никакого напряжения, только я и музыка. И твердые шаги. И вкусная сигарета после.
Я могу понять. Принять. Любить. Отдать. Но есть дороги, по которым я хожу одна. И ни один привал не насовсем. Я возвращаюсь лишь к своему огонечку. Всегда.