на http://proza.ru/2012/11/12/1974
Цепи сметёт
без труда
торнадо.
Ты же того хотел?
Ищешь во мгле, пустоте парадных
боли своей предел?
Жить – так навылет,
и гнать навстречу
сёрф свой к «большой волне»
Море снится тебе,
поверишь –
снится оно и мне.
Умерших взглядов сухие ветви,
ветер слегка утих.
Штиль не для нас -
пахнет тленом берег…
… тени кариатид,
тихо над морем
парит в молчании,
ждёт волны
альбатрос,
ветра ждёт…
неприметный мшаник -
в скалы корнями врос,
Жирные чайки
с базарным гаем
рвут части рыбьих тел
Где же волна?
Где же тот торнадо?
Верю – не твой удел
ждать исхода на мокром пляже...
пробуй хоть раз взлететь,
перечеркни, позабудь однажды
нудный рефрен «не сметь».