Ментоловый дым сигарет мягко и медленно окутывал внутреннее пространство балкона . Он сидел в кресле, сложив ноги по турецки, и смотрел в небо. Небольшой балкон был залит мягким светом синей лампочки. На подоконнике валялись непочатая пачка сигарет, бульбик, телефон и много маленьких разноцветных зажигалок. Этакая куча ярких маленьких палочек, извергающих язычок пламени. Но это сейчас его не интересовало. Это были просто вещи, хорошие вещи. Его взгляд устремился куда-то далеко в ночную бездну неба, куда-то поверх бетонных крыш. А по небу медленно ползли облака, или стояли? хрен знает, он залипал и вряд ли мог сказать точно, ползут облака или стоят на месте.
Но вот одна вещь не давала ему покоя, Мысль, прочно въевшаяся в мозг, та, что пронзила его сознание. Он чётко осознавал, что облака…., они ….., они нарисованы, нарисованы какой-то огромной кистью, той рукой, что привыкла раскрашивать небо в сотни оттенков снова и снова. И эта картина в целом прекрасна! Она просто великолепна, можно сказать. Эти облака, рваные, пушистые, наброшенные на тёмно-синий холст неба как небрежные мазки пьяного мастера. И в тоже время они были полны разных оттенков: серый, грязно-белый, тёмно-серый и снова серый. Они все были равномерно нанесены, слой над слоем, они как будто обволакивали друг друга, создавая единое целое вместе. Глядя на них, он запускал в своём мозгу сотни мыслей, образов, облака как бы одновременно и успокаивали его и в тоже время заставляли мозг жить, действовать.
Он мыслил, мысли наполняли его существование. А это значило, что он существует. Но не просто существует, как какое-нибудь дерево. Не просто так. Он мыслит. Ибо разумный человек всегда мыслит. И предаваясь размышлениям, анализируя, он развивается. "Всё что не развивается, то мертво". Так кажется, говорил, когда то, один из величайших философов и мыслителей античной эпохи. И знаете, что? Он прав. Он полностью прав.