Володька, наш нач. цеха, отличный мужик, когда трезвый. Справедливый, спокойный, руки золотые, голова светлая. А как выпьет - так дурак дураком.
Впрочем, я слегка переоцениваю Володьку, ибо умный сорокалетний мужик, хорошо зная свои особенности, не стал бы тащиться на другой конец города отмечать День Милиции.
Скушали они с другом литр на двоих по случаю праздника, и пошёл наш зав.цехом домой. Да только не дошёл. Встретил по пути виновников торжества, захотел их поздравить, как умел, но не рассчитал душевного порыва, да и упал им двадцать раз головой на сапог.
Очнулся уже в реанимации с переломом свода черепа.
Нормальные люди после таких травм полгода учатся ложку в руке держать, если вдруг чудом в живых останутся, но не таков был Володька. Уже через неделю он ходил по отделению, а через две - не просто ходил, а носился вприпрыжку от радости.
Интеллект нисколько не пострадал - видимо, профессора в Вузе с таким усердием вливали в его голову знания, что их и милицейскими сапогами не так просто выбить. Другие навыки, типа способности работать за компьютером или складывать из спичек сруб пятистенка, тоже сохранились в полном объёме. Пострадала лишь та извилина, в которой хранилось уважение к противоположному полу. Её функции взяла на себя та часть организма, которая отвечала за интерес к этому самому полу.
И вот проходит три недели, он всё ещё в стационаре, у медсестёр уже все задницы синие от его пальцев, докторицы стараются ходить по двое, молоденькие интернистки обходят стороной злополучное отделение.
И вдруг в курилке Володя встречает Её.
У Неё копна рыжих кудрей, огромные глаза цвета августовской тайги с лёгкой безразличинкой, нежная розовая кожа и фигур... Впрочем, Володе уже всё равно, что там с фигурой.
И, простите меня за натурализм, в ближайшем укромном уголке у них и случается любовь, большая, быстрая и нежная.
Ну а потом, за романтическим ужином в столовой, выясняется, что рыжеволосая богиня - ценный и незаменимый сотрудник, единственный в этой больнице врач-патологоанатом. И что если бы Володькина натура не была столь крепка и вынослива, эти прекрасные, светящиеся розовым, в нежных веснушках руки, разделали бы нашего нач.цехом по всем правилам медицинской науки. То есть, их встреча была предопределена с самого начала, просто Госпожа Удача упросила Судьбу свести их в курилке, а не в морге.
Впрочем, Володя и до неудачного празднования Дня Милиции не был излишне сентиментален, а в тот вечер его мозг, ещё не восстановившийся после травмы и изрядно опьянённый гормонами любви, вообще не обратил внимания на эти мелочи.
Через полгода они поженились, и Володька настоял на том, чтобы она сменила свою работу. И вскоре в мире стало на одного хорошего косметолога больше.
Вот так Владимир Петрович, наш нач. цеха, в последний момент чудом свернувший с тёмной тропинки, что вела его к Смерти, случайно вышел на устланный лепестками нежных роз путь истинной Любви.