1
Календарь календарем... Он многого не знает. Сегодня друг принес мне каштан. Их тысячи на тротуарах, но этот, заряженный ладонью, поведал мне о том, что осень... Время писать. И у самой такой интерес - что же напишу? Действительно, не знаю, как будто подбираю нитки для вышивания, не зная еще узора, но желая его создать. Надо обязательно взять желтых, оранжевых, голубых, но и черных тоже - для контраста. Могу ли я писать-вышивать, да еще цветными нитками?
Теперь, когда за окном осень, все отцвело, отзеленело - должна остаться суть. Надеясь, что слетела с меня вся фальшь, я, конечно, собираюсь вышивать витиеватым тамбурным швом - все продумано и взаимосвязано. А так ведь, частенько - наметка, наметка, иногда обметка - зализывание рваных краев, строчка прямая и скучная…
2
Пока собиралась вышивать осенние настроения, пауки в лесу наплели кружев, да так много, что и тропинок не соблюдали. Вспомнилась героиня Коупленда, которая ощущение первого снега считала самым «жизненным». А ведь если прикрыть глаза, то можно в паутину, как в осеннюю нежность( почти ведь снежность) окунуться.
Не сердитесь, пауки мои милые, наплетете еще, спасибо, что дали к осени прикоснуться.
Вот только дети в лес пришли - накричали, напели - тишины не слыхать, спугнули осень речевками. Отойду подальше, листьями пошуршу, продолжу близость осеннюю. Но что-же это такое, куча листьев шевелится, мальчишка зарылся в нее, только голова торчит. И мысль первая о том, что листья-то грязные. Куда взрослые смотрят?
Вот оно, разоблачение. Пока я как бы на «ты» с осенью, пацан этот, ни на что не претендуя, просто в ней живет.
Сколько жить буду - никогда не забуду эту вихрастую рожицу в море листьев. У него ведь и подушка была в этом домике, то есть он точно был прописан в осени.
Я не смогла так, и уже не смогу. Это, как со снегом... В какой-то миг понимаешь, что в снегу уже не валяться. И не грустно ничуть, радостно все равно. Ведь впереди моя осень в новой, еще более блистательной роли.
3
Я люблю человека. Но как сказать об этом так, чтобы понятно было, что любовь эта особенная. В ней нет ревности, желания взаимности. В ней такая глубина, свобода и ширь - сродни просторам полей осенних. Моя любовь и есть ощущение осени - восторг от красок ее, боль от боли. Люблю и праздничность ярких нарядов и затоптанность павших листьев, люблю прозрачную стылость воздуха и его слезливость, слякоть и солнечную паутину. И человека также люблю - всякого.
Любовь созревает осенью, в плодах ли, листьях; потом ее всю зиму бережешь, согреваешь, чтобы весной - осторожно - дальше растить. И главное - сберечь знойным летом , чтобы не задохнулась и не выгорела.
Моей любви уже много осеней. И, может, в одну из них я действительно смогу любить тебя, человек, так, как об этом пишу.