Стихи - проза. Проза - стихи.
Идем мы по тропинке. А куда? Никто не знает. Никто не выбирает дорогу ту.
Кого-то может сильно удивляет, что все дороги всех ведут лишь в пустоту.
Стремимся. Любим. Плачем. Дарим ей цветы. Мы люди. И не можем мы иначе.
А вот задумались хоть раз они, я, ты, зачем, любимый наш, бывает, плачет.
Задумались над тем, а что потом? Что будет дальше со всеми нами?
Потом, как говорится, суп с котом. Так думаем, бывает, временами.
А как рассказы? Как стихи? И чем они не нравятся, заразы? И чем они, скажите мне, плохи?
Как все, хотим мы кануть в вечность. Чтоб вечность помнили о нас. Пусть помнят люди человечность, с которой пишем мы рассказ.
Пусть видят душу. Слезы и печаль.
Любой из нас министру жопу лижет. Любой готов подставить всех подряд.
Как правило, иуда будет ближе. Как правило, мой брат и есть тот гад.
А мы...идем. Идем гуськом. Куда? Туда, где будем все потом. Туда, где будут все всегда.
Никто не выбирает ту дорогу. Никто не выбирает дорогу ту.
И никого уже не удивляет, что все дороги только в...пустоту.
БАГДАСАРОВ ГЕННАДИЙ ЕРВАНДОВИЧ.
Санкт-Петербург.
19.11.2012.