***
Как это все смешно и грустно:
девчонки с играми в "мужей",
мальчишки с играми в искусство
с "фотопаратами" у шей;
красивые гнилые люди,
что рассуждают об уме,
и жаль, и жаль, что так и будет
лет через сто в моей стране.
Лет через сто мы все погибнем.
Землей мы станем, трын-трава.
И на обшарпанных каменьях
нам выбьют наши имена,
добавив ниже даты жизни.
Вот, думал, жил, творил, любил...
А жизнь - всего черта лишь между
"когда родился" и "погиб".
Как это все смешно и грустно,
нет, я не лезу - я блюю:
мне тошно с вашего искусства,
мне тошно в качке - кораблю
сулит несчастье встречный ветер:
он воет, воет... Тишина.
Осколки корабля под вечер
смывает Времени волна.