Чей-то голос качал, баюкал,
уводил из дорожной грязи...
Так качают больную руку
на косыночной перевязи,
так жалеют калек безногих
и скитальцев холодных улиц...
Жёны, матери молят Бога:
Лишь бы только домой вернулись...
Дерева, что увечны телом,
омывает дождями осень,
и зима одевает белым
до пресветлых Христовых вёсен...
И упало “Господь над вами”
восковою слезой на клирос...
И чужое, скупое “amen”...
И родное “ступайте с миром”...
Примириться, уснуть и слушать,
исцеляя больное тело,
отпуская больную душу...
Лишь бы только к Нему летела.
Чей-то голос качал... баюкал...