Мы остановились на привал.
Чистая полянка, усыпанная кедровыми иголками, несколько столиков со скамейками и обязательный бак для мусора. Где-то рядом журчала небольшая речушка: Янг-стрит прокладывалась по индейским тропам и часто шла вдоль рек и озер.
Муж взял удочку и скоро принес довольно большую щуку.
North Pike – называют их здесь: Северная щука. Мы достали походную плитку, пожарили рыбу и вскипятили чай. Муж принес из машины магнитофон и поставил Чайковского: Концерт для скрипки с оркестром.
Вот что нужно человеку для счастья?
Величественные кедры, тихий плеск воды; жареная рыба, которая еще час назад плавала в прозрачной воде; удивительная музыка...
На поляне остановилась еще одна машина, и из нее вышли высокий пожилой мужчина и мальчик лет десяти – наверное, дед и внук. Они сели за соседний столик, а когда концерт закончился, подошли к нам.
- Здравствуйте, - сказал мужчина. – Скажите, кто написал эту музыку?
- Чайковский, - ответила я и, поняв, что имя ему ни о чем не говорит, добавила: - Петр Чайковский. Замечательный русский композитор.
Дед повернулся к мальчику и что-то сказал на своем языке. Тот вытащил из кармана вырезанную из дерева фигурку каноэ и протянул мне.
- Спасибо, - сказал его дед. – Такой музыкой душа умывается.
Они уехали.
Вне времени. Вне пространства.
Талантливый русский человек написал свой Концерт, чтобы через сто тридцать лет на старой индейской тропе под канадскими кедрами его услышал другой человек, и умылась его душа.